O Inimigo por Ele Mesmo

2009-11-28T13:37:00.000-08:00

"Aí esse Pregador aparece na minha porta, olhos vidrados e órgãos reprodutores limpinhos, me perguntando se penso em Deus. Digo a ele que matei Deus, cacei Deus com um cão raivoso, arranquei as pernas Dele com um aparador de grama, o estuprei com um sabugo de milho e joguei a carcaça num banho de ácido. Aí ele saca uma máquina de choque portátil e me diz que somente a Igreja Sérvia Oficial de Tesla pode salvar meu Campo Elétrico Polifásico Intrísseco, conhecido pelos não-engenheiros como "alma".

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Então eu bati nele. O que você teria feito?”
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(Warren Ellis - Transmetropolitan)
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[John Coltrane - Blue Train]

A Cafeína e os Discos de Jazz.

2009-11-25T07:16:00.000-08:00

Entre a cafeína e os discos de jazz, os velhos e os novos vícios. Algumas vidas repetindo as mesmas notas batidas e tentando me manter vivo. O velho sentimento sádico de quem mantem-se um curioso irremediável que sente a mórbida necessidade de assistir a própria amputação à serra elétrica.
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Ah, eu odeio todos vocês.
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Eu já bebi café demais nessa vida pra aguentar o tédio crônico que as suas picaretagens travestidas de palavras de ordem supostamente radicais que insistem em repetir os mesmos vícios da reação me causam. Eu ojerizo esta eterna alegria do coração da juventude. A criança interior foi sufocada a muito tempo pelo centro de correção para jovens infratores no qual eu me convertido. Eu sou a negação.
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Eu sou a respota dialética e diametralmente oposta ao que você chamam de amanhã. Eu sou o outro lado do que você chamam de alegria. Eu sou a monotonia que responde ao seu patético maracatu e cirandas e todo resto. Eu sou a cafeína e os discos de jazz. Os mesmos e únicos discos de jazz. Eu sou a repetição. Eu sou a História que se repete dia após dia. O eterno dejá vu. As notas se repetem e só percebe que ficou acordado tempo demais, como eu. Eu sou o tédio. Eu sou o tédio. O jazz não tem mais graça quando você olha pelo mesmo lado que eu.
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Repetição. Tédio. Repetição. Tédio.

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[John Coltrane - Moment's Notice]

Lady Day and John Coltrane.

2009-11-14T10:23:00.001-08:00

Mais um Conto Sobre os Efeitos da Cafeína, Como Era Previsto.

2009-11-08T13:05:00.000-08:00

Pode-se imaginar que todo este debate remuse-se a queimar viva a consciência de classe médio-cristã em benefício do barulho e da carnificina promovidos pelas canibais sem dentes que somos eu e meus quatro ou cinco amigos, todos viciados em café e sem o menor senso de humor.

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Bem, é isso aí!
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Tudo se resume a um péssimo humor, fruto de uma surra muito bem dada pela luta de classes, além, é claro, da nossa total ausência de estética e noção de arte ou moda.
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Pode-se chamar de vingança ou gente sem espírito esportivo. Tudo vai depender do lado do tabuleiro do qual você joga. Não é o seu time que está perdendo, seu imbecil!
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Só tem um jeito deste joguinho acabar, e como sempre, isto envolve quatro buracos na cabeça de alguém! O velho estilo da Marinha. Somos só eu e você no velho manequeísmo das arrenas romanas, transmitindo para 150 países através do pay-per-view.
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Morrer com mais de dez milhões de pessoas assistindo. Agora eu sei como o John Kennedy se sente!

[Black Flag - What Can You Believe?]

Obra em Vermelho.

2009-10-28T20:04:00.000-07:00

Esqueçam tudo o que eu escrevi até hoje. Tudo aquilo me envergonha pelo simples fato de ser meu. Vejam as minhas entranhas apodrecerem nas palavras que eu deixei cicatrizar. Feridas minhas dever infeccionar, necrosar e apodrecer por todo o sempre. Nojento, eu sei. Esqueçam tudo! É tudo infantilidade! Nada compara-se as palavras de hoje. Não há nada mais belo do que o sangue fresco que eu deixo impregnado neste papel. Nada é mais belo que meu vício. Seja em café ou qualquer outra coisa. Imagino um taco de beisebol. Depois me imagino espancando um sem-número de imbecis. Posso ouvir seus ossos quebrando em um outro sem-número de minúsculos pedacinhos. Vejo as fraturas expostas. Imagino-me partindo-os. Fresco. Agora, imagino bailarinas canibais. Sim, minha obra-prima em vermelho. Vejo as bailarinas devorarem o esnobe público trajados de Armani e planos de saúde. Imagino aquelas tripas bem alimentadas alimentando-as. Talvez sejam minhas próprias tripas. Tantas vezes já me percebi morrendo, um nova vez não seria surpresa. Vejo napalm entre meus dentes, queimando o vilarejo de heresia que é a minha boca. Me vejo parte do meu canto dos cisne, condenando-me a morrer em minha obra. Nenhuma novidade. Acaba o disco, as canções antes violentas tornam-se dançantes. Eu odeio dançar! Sigo violento. Sinto toda a cafeína do Universo correr em minhas veias num ritmo frenético. Meu sistema circulatório é rasgado como carne em navalha, jogando rios de adrenalina e doença e vícios nos meus músculos. Eu sou a vítima da minha própria maldição. O cordeiro a ser sacrificado em nome de um deus claramente carnívoro. É uma questão de sobrevivência, um dos dois tem que morrer e esse universo não cabe os dois. Imagino universitários de centro-esquerda sendo dilacerados em meio a uma chuva de cutelos que ira limpar a minha vista desta praga semi-beatnik. Eles são gordos, saudáveis e de classe média; merecem sua sentença. Imagino-os sendo fatiados ao meio igual a presunto. Vejo os lados simétricos daqueles ex-futuros colunistas da Carta Capital esaziarem-se de sangue, órgãos e amanhãs. O mundo é pequeno demais para todos nós, até mesmo pra mim quem sabe. Pego-me sonolento, dolorido e suando, como se tenta-se dormir no meio de uma sessão de tortura. Vejo-me o velho sádico de sempre, pagando caro pelas suas perversões, alimentando e afagando a lâmina sobre o meu pescoço. Essa é minha obra-prima: a que não vale um tostão! A única que se faz vida! A minha obra-prima! Minha!

[Crime - Rockabilly Drugstore]

A little bird lit down on Henry Lee.

2009-10-28T19:38:00.000-07:00

Nick Cave & The Bad Seeds (feat. PJ Harvey) - Henry Lee

Get down, get down, little Henry Lee
And stay all night with me
You won't find a girl in this damn world
That will compare with me
And the wind did howl and the wind did blow

La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee

I can't get down and I won't get down
And stay all night with thee
For the girl I have in that merry green land
I love far better than thee
And the wind did howl and the wind did blow

La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee

She leaned herself against a fence
Just for a kiss or two
And with a little pen-knife held in her hand
She plugged him through and through
And the wind did roar and the wind did moan

La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee

Come take him by his lilly-white hands
Come take him by his feet
And throw him in the deep deep well
Which is more than one hundred feet
And the wind did howl and the wind did blow

La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee

Lie there, lie there, little Henry Lee
Till the flesh drops from your bones
For the girl you have in that merry green land
Can wait forever for you to come home
And the wind did howl and the wind did moan

La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee

'Murder Ballads' foi um dos discos mais importantes da minha adolescência.

Dentes Podres de Canibais

2009-04-19T14:58:00.000-07:00

Eu odeio a beleza! Fato! Eu odeio tudo aquilo que representa a beleza podre e burguesa! Eu odeio a beleza branca, a beleza rica, a beleza de dentes brancos e completos em bocas sorridentes e bem alimentadas. Comerciais de pasta de dente me enojam, todos eles.
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Eu sinto falta dos dez mil anos nos quais eu não existi. Dos anos em que o povo tomava os belos teatros burgueses com bombas, espadas e toda a violência que encharca os seus sonhos. Eu sinto falta dos presidentes mortos nos teatros, dos terroristas ingleses que plantam toneladas de explosivos embaixo do Parlamento. Ah, que saudade dos tempos em que éramos perigosos!
-
Nós éramos jovens e tão violentos!
Hoje, somos tão social-democratas!
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Eu queria ter um isqueiro e dois mil litros de napalm para queimar tudo o que é belo no mundo. Eu queria mísseis nucleares apontados para cada teatro, cinema e poeta no mundo. Que todos renasçam com a pele cinza e purefata, comidos por corvos e insetos. Eu quero cada dente apodrecido e quebrado, que nenhum sorriso brilhe e que cada criança gorda, branca e cristã seja devorada pelos exércitos de zumbis que governarão o mundo.
-
O meu mundo é fruto da catástrofe.
Patético, eu sei.
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Não há perdão!
Não há perdão!
Não há perdão para um mundo que vive sem paixão
Não perdão para um mundo que se deixa ficar bêbado pela luz branca da beleza burguesa.
Não há perdão para quem molha nossa pólvora e nos faz viver sem fogo
Não só para nossos cigarros, mas para nossos vulcões!
Não só para nossos teatros, mas para nossos mundos!
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Prometeu está morto, mas o fogo deve ser nosso de novo. A beleza do Olimpo vai arder em chamas! Deuses, temam um povo sem dentes. O fogo é nosso e seus cadáveres também. Carne sagrada para um povo profano, para o povo faminto, para a nação sem beleza, o exércitos dos zumbis!
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[Sahara Hotnights - Teenage Kicks (Undertones Cover)]

Incendiário

2009-03-24T17:42:00.000-07:00

Eu gostava de escrever sobre pessoas que morriam. Hoje, quem sabe, eu fale de novo. Eu sempre falo sobre gente que morre, pois tudo, inevitavelmente, morre.

"Sim, um monstro. É isso que sou"

Eu costumava cantar sobre a destruição! É, eu gostava disso, talvez eu seja o único a gostar disso, não importa quantos exércitos de homens-bombas e incendiários nasçam por todos os lados, eu, e eles, somos os únicos assassinos da Terra. Milhões de genocidas que jamais irão encontrar-se, não importa o quão pequenos sejam os mundos, pois Demiurgo, antes de ser um Aeon cruel, é um Aeon sozinho.

Eu gostava de falar de fome. Eu falo de fome com a barriga cheia. Eu falo da fome do pão que não se come. Eu falo de mil insetos nojentos que caçam migalhas de qualquer coisa. Mil insetos. Todos meus irmãos.

Esta é a minha doença: eu falo, eu canto, eu escrevo.

Duas mil palavras inúteis.

Duas mil palavras que destrõem mundos.

Duas mil palavras sobre zumbis, bombas e insetos.

Demiurgo, Romero, Nero.

Cinco mil anos de fome e insetos.

Cinco mil anos!

A aurora dos incendiários.

De insetos com fogo e morte.

Eu costumava escrever sobre incêndios. Hoje, eu gosto de começar incêndios. Eu começo incêndios e deixo que os poetas os escrevam.

Poetas: eles me fazem rir.

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[Randy Luck - I Was a Teenage Caveman]

Psicopatia Sociofóbica

2009-02-28T09:56:00.000-08:00

Por falta de açúcar no meu café, envio todos os meus exércitos pra morrer por mim. Só por isso, por mera falta de açúcar, eu juro que todos ele vào morrer pra compensar a falta de vida no meu maldito café. Eu sou vosso Deus, e, como deus, cabe a a mim curar-me o tédio, com o sangue de vocês.
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Serei breve. Morram, homens. Em meu nome e pelo minha diversào vazia de sentido, morram, apenas.
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Eu mato pessoas, por mera vaidade. Eu mato pessoas para que elas fiquem longe de mim.
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Façam o favor de voltar ao caos que lhes deu origem.
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[Eu Serei a Hiena - Hominis Canidade]

Cachorros Mortos na Estrada

2009-01-29T21:48:00.000-08:00

"Agora você vai morrer com esse chapéu idiota.

Qual é a sensação?"

(Um Dia de Fúria - Joel Schumacher)

Dois canos gelados entre meus olhos, foi isso o que me acordou. Por dois segundos eu não quis abrir os olhos, por ter certeza daqueles dois canos que me observavam famintos, querendo cuspir em mim todo aquela pólvora e chumbo para as quais foram criada para disparar.

-
Eu abri os olhos, como é triste estar certo, dois canos de uma mesma arma me observavam de perto. Eu, pateticamente enrolado no lençol, lanço um olhar contra meu executor.
-
- Quem é você?

-
Que pergunta patética! Eu sei, exatamente, quem é ele. É claro que eu sei, eu que o criei. Criei ele, a arma, o lençol e todo o mundo que existe além das chuvas torrenciais que caem nesta época do ano. Tudo. Tudinho. Desde As Sete Patéticas Maravilhas do Mundo Moderno até todos os milhares de cachorros mortos na estrada. Tudo minha criação. Eu sou o maldito autor. Eu sou o maldito criador. E, neste exato momento, estou aqui, orquestrando a minha própria morte.

-
Ele não me responde. Eu o fiz assim. Eu o fiz com cabelos negros, olhos negros e uma arma. Eu o vesti na camisa negra do Justiceiro e na calça jeans. Eu lhe dei roupas. Eu lhe dei armas. Eu lhe dei uma vítima. Mas me recusei a dar-lhe voz. Está é a minha morte! Este é o gran finale da minha peça, e a cortina desce após o último ato, o meu monólogo.

-
O rosto dele sua, a arma está engatilhada e eu estou jurado para morrer. O metal inicia um lento processo de oxidação em contato com o suor da mão dele. A qualquer momento... Em breve, eu sei apenas outro cachorro morto na estrada que ninguém se dá ao trabalho de retirar. Eu acordei esta manhã com dois canos de arma de fogo entre meus olhos. Eu os coloquei lá. Eu podia morrer dormindo, sem monólogo, mas minha peça ficaria sem final, sem continuação, sem nada! Eu precisava morrer assim! Bum, uma explosão e pronto, meu cérebro espalha-se por toda a parede, pintando-a de vermelho e cinza. Meu corpo cai e tudo acaba. A cortina desce e fim. É bom jeito pra morrer.
-
Ele engole a saliva, eu observo seu pomo-de-Adão subir e descer. Então isso é morrer... este é o mais antigo ritual da vida! Eu estou aqui, terminando o ciclo que todos acabam um dia. A arma me olha, eu sinto que vou morrer em segundos, ele vai atirar, ele tem que atirar, eu o criei, é o meu poder, eu sou o autor, eu sou Deus! Deus deve morrer! Eu devo morrer e os cães de estrada devem ressuscitar para tomar o mun...

-
!

-
Acabou, ele atirou, atirou e ficou sem história para protagonizar. Ele tira meu corpo da cama, deita e dorme pra sempre, com todo o silêncio e a paz a qual eu me recusei. Ele deita e dorme pois sabe que agora eu estou morto e todas as histórias que eu tinha sobre ele estão pintadas na parede. Cães mortos não escrevem histórias.

-
[Damon Alexander and the Ten Cents Rentals - Ninja Scroll]

Concreto e Alucinações

2009-01-16T20:47:00.000-08:00

"Vivo na cidade

O ar é negativo

As árvores vão morrendo

Concreto a me cercar"

(Cólera - Vivo na Cidade)

Eu estou no terceiro andar de um prédio residencial no meio de um dos bairros mais nobres da cidade. Como eu vim parar aqui? Eu só precisei ficar sentado! Tudo isso e mais nada! Pra onde eu olho vejo prédio... nada mais, só prédios! O bairro inteiro é a consolidação de um sonho pequeno-burguês do qual eu não quero fazer parte.

Choveu a pouco tempo, nao mais que dez minutos. Fortaleza é uma cidade com chuvas confusas que mais parece um soluço do que uma chuva, e, a pior parte é que, toda vez que chove, a cidade fica abafada como uma sauna, pricipalmente entre esse universo de prédio que é esse inferno do qual eu faço parte hoje. Eu não tenho nada sobre o que escrever, o mundo está entrando em colapso e eu não consigo encontrar palavras para descrever isso, eu deixo tudo morrer e fico calado diante disso. Eu não tenho nada a dizer, nem uma ironia, nem uma ofensa, nem uma piada (as minhas piadas são horríveis, todo mundo me diz isso), então, eu penso o mínimo possível. Apenas me calo e escrevo.

-
Abro a janela, a minha vista, prédios! Prédios, nuvens e prédios, nada além disso! O céu não tem estrelas, e, se tivesse, eu nao me importaria! Deixe as estrelas para os poetas horríveis que tentam me vender sua poesia cretina em todo lugar que eu vou! Eu não me importo com as estrelas, e muito menos com a poesia!
-

Eu juro que não poderia estar mais abafado! Talvez o mundo inteiro esteja assim e ninguém nunca tenha parcebido!
-

Eu penso em piadas! Eu arquiteto frases prontas para dizer em situações determinadas por mim, situações que, quase sempre, não são ao meu favor. Quanto mais eu escrevo, mas eu acho patético escrever! É patético! É patético e é tudo o que eu tenho! Maldição!

-
Eu tenho raiva do mundo! Acho que sempre tive! Por tantos motivos que acho que nem eu seria caaz de enumerá-los e compreendê-los, eu me sinto tão ridículo nessa minha sequência ilógica de pensamentos e atitudes! Eu me sinto tão incoerente tentando exorcisar os demônios do mundo quando sigo alimentando os meus próprios! Eu me sinto inútil, porque palavras são inúteis e não há nem um pingo de poesia nas minhas palavras! Não há amor aqui! E eu, aqui, bato essas teclas só para provar o quão fraco eu sou. Eu odeio este mundo! Eu odeio o que ele me ensinou a ser e odeio o que ele me obriga a ser!

-
Eu poderia continuar aqui por mil anos, talvez até mais, mas não, eu não quero! Eu não tenho estômago pra dar mais um passo sequer e descobrir qual a próxima idiotice que eu vou escrever aqui! Eu deixo estas palavras aqui, pra serem esquecidas e, principalmente, para se esquecerem de mim.
-

Se perguntarem, diga que eu nunca estive aqui!

[Deserdados - Yo Quiero Ser Libre!]

As Vergonhas de um General

2008-12-30T17:28:00.001-08:00

Eu me armei, eu passei toda a minha vida pronto para a guerra. Eu estive, por todos esses anos, armado até os dentes, com o dedo no gatilho, o botão vermelhor preparado.Eu me armei do senso de humor mais sádico que eu consegui encontrar, do cinismo mais barato que se possa imaginar e enoculei, em mim, todas as doenças do universo. Eu me armei. Eu fui para guerra pronto pra morrer.

-
Eu me armei e fui a guerra. Eu era o meu exército, eu tinha mil fuzis, mil espadas e mil inimigos. Eu fui à guerra no meio do deserto. Eu carreguei mil fuzis e mil espadas através de mil desertos. Eu fui à guerra pronto pra morrer. Eu, definitivamente, queria morrer. Eu passei toda a minha vida em guerra. Eu passei a vida lutando contra mil inimigos. Todos os meus inimigos. Eu fui à guerra, e fui sozinho.

-
Hoje, eu tenho mil anos, eu sou um velho, eu sou o mais velho dos anciãos. Mil anos e nenhuma sabedoria. Ah, eu passei mil anos em guerra. Não haviam inimigos. Não eram mil inimigos. Era um inimigo. Mil espadas e mil fuzis contra um inimigo. Como eu pude ser tão cego? Eu passei mil anos em guerra e, hoje, eu sou velho demais para acordos de paz. Eu vou morrer em guerra. Eu vou terminar meus mil anos na guerra. Eu sou o general do meu exército. Eu sou o meu exército. Eu sou o general do exército que durou mil anos. Como eu pude ser tão estúpido? Não havia inimigo. Mil desertos. Mil desertos. Mil desertos e nenhum inimigo. Miragens, apenas isso, miragens. Mil desertos de miragens.

-
Pago o café, um café para um velho ancião que volta pra casa derrotado. Mil anos de guerra. Mil anos de desonra para o meu povo. Perdemos a guerra. Perdi a guerra. Eu perdi a mais solitária das guerras. Eles dançaram. Todos eles. Eles dançaram com todas as namoradas que deveriam ter sido minhas. Eles dançaram todas as canções que deveriam ter sido tocadas por mim. Mas não. Eu fui a guerra. Mil anos na guerra. Agora, eu sou velho. Eu não posso dançar. Eu não sei dançar. Eu não tive namoradas. Eu sou um velho sem nenhuma saberdoria. Como eu pude ter sido tão estúpido? Não houve guerra.

-
Não houve guerra. Nunca houve. Não haviam mil inimigos. Mil espadas e mil fuzis foram inúteis. Não haviam mil inimigos. Só havia um inimigo. Um. Só um. Um inimigo.

O general.

Pago o café.

Pago o café e morro.

[The Fuzztones - Got Get Some]

2008-12-24T08:58:00.000-08:00

[Alarme - Por Essas Ruas]

Porcelana de Família

2008-11-04T13:52:00.000-08:00

Sim, um monstro, é isso que sou

quando a febre faz a fera adormecida

saltar do seu canto e, rangendo os dentes,

debater-se no frenesi da epilepsia.

(Life is a Lie - Gardenal 200mg)

Eu não costumava ser assim
Eu nem sei como cheguei a esse ponto

Eu não queria que acabasse assim

Eu juro

(...)

Mentira
-
O sangue dele respingava no meu rosto, entupido de endofinas, adrenalina e medo, como se o cérebro dele tentasse, inultilmente, drogá-lo e dizer "isso vai passar". Cada gota de sangue misturáva-se ao suor do meu rosto e escorria até a minha boca, onde não era nem doce e nem salgado, mas era bom.
-
Os olhos dele ainda estavam abertos, ele realmente é durão, toda essa surra, e ele ainda consegue me olhar com aquele olhar de desespero. Não me olhe com essa cara, isso realmente não me comove, na verdade, isso me diverte.

Seus cabelos castanhos muito curto, aos poucos, ganham o mesmo tom viscoso do sangue que escapa por todos os orifícios de sua cara. Dá pra sentir os dentes dele se quebrando contra meus punhos, na verdade, eu já me cortei umas duas ou três vezes naqueles pedaços de porcelana porcamente presos a sua gengiva e um dia foram uma bela arcada dentária. Ele todo é uma massa desforme de sangue, carne e sangue.
-

Ele continua me olhando
Eu continuo batendo
-
Eu vejo os olhos dele, são os olhos mais verdes que já vi, todo o sangue de todas as guerras já travadas estão derramados sobre aqueles olhos, eu abri todas as chagas de todos os corações partidos, o sangue do Messias escorria aos pés da cruz e banhava não mais o chão de Judá, mas sim os meus punhos possuídos pela vingança, mas os olhos dele ainda são verdes, como são verdes. Nem mesmo todo o napalm da terra poderia tirar o verde das florestas tropicais. Os cadáveres pútridos e sem vida cobririam cada palmo de terra do Vietnã, mas as florestas ainda seriam verdes, e meus punhos poderiam ser os punhos de Hércules, mas aqueles olhos ainda seriam verdes, e aqueles olhos verdes fediam a dúvida... a dúvida do "Por que? O que eu te fiz? Eu nem sequer te conheço!" POR QUE?! POR QUE, SEU PORCO!? PORQUE EU TE ODEIO! Eu nem ao menos te conheço, mas te odeio, odeio seus dentes perfeitos, sua pele bem cuidada, suas unhas bem-aparadas, seu colesterol baixo, seu plano de saúde com cobertura total, seus filhos perfeitos que só tiram nota máxima e que, dentro de pouco tempo, tornaram-se uma reprodução impecável daquilo que hoje é você. Por todo o seu complexo de "família dó-ré-mi", eu te odeio. Porco!

-
Dá pra sentir ele tentando respirar entre um soco e outro, tentando, inutilmente, cuspir todo o sangue que escorre pra dentro da garganta e o sufoca, como um hebreu enganado por seu deus e se afoga nas águas do Mar Vermelho que ficam mais vermelhas de sangue e mais salgadas de lágrimas. É inútil, nem mesmo uma plataforma de petróleo poderia tirar todo o sangue da garganta dele, pois não é só o sangue teu que engole, é o sangue de toda uma vida, a minha vida.

Você? Você é o mundo que eu devo destruir.
-

O cérebro dele, que, a poucas horas atrás, tentava descobrir como chegar aos 65 com saúde e uma bela aposentadoria, agora tenta, desesperadamente, lembrar-se quais fonemas compõe a palvra "socorro", mas é inútil, ele pode lembrar quais são os fonemas que compõe "pneumoultramicroscopicossilicovulcanoconiótico" que de nada adiantaria, ele pode começar a discorrer sobre Schopenhouer perante meus olhos que eu juro que não fará a diferença. Eu não falo o seu idioma, eu não falo idioma algum, a minha língua é composta de gruinhidos e urros de dor, a língua das bestas, que imploram por perdão por serem o que são, é por vingança, por vocês serem o que são, e nenhuma língua, seja ela neo-latina, saxã, egípcia ou a língua do pê será capaz de te salvar. Eu sou besta. sou monstro, demônio, sou cão. Desista, eu não estou disposto a fazer concessões, apenas aceite o inevitável e tente não me fazer bocejar.
-
Porco!
-
Meu punho começa a ser encravado por pedaços pequenos de porcela que um dia foram aqueles dentes perfeitos, mas que também poderiam ser os sonhos dele se partindo contra o meu punho, toda a esperança no amanhã morrendo contra os nós dos meus dedos. Não, acho que era apenas aqueles pratos de porcelana, presente de casamento, herança de família, esmigalhando-se contra meus braços latejantes, como enfeites de vidro que são belos quando inteiros, mas cortantes e mortais quando despedaçados. Eram sonhos e eram dentes, da mesma forma que eu era algoz e vítima e ele também.
-
Meu cérebro fazia questão de esquecer qualquer lembrança da minha vida anterior, eu não sei meu nome, não sei onde moro, não sei onde trabalho, não sei quem amo, tudo isso numa tentativa desesperada de tentar esvaziar-me de qualquer culpa do meu crime de destruir universos particulares com os punhos, da maneira que apenas um deus poderia fazer, sim, é isso que sou agora, um deus, eu tenho o poder sobre a vida e a morte, da minha carne faz-se a terra, do meu sangue fazem-se os mares e do meu sêmen nasce a vida. E da mesma forma que eu dou a vida, eu tiro. A sua vida é minha, eu sou o teu dono, eu sou o teu Deus, pois isso é um deus: alguém que mantêm a arma constantemente apontada contra a sua cabeça. E do deus criador e benevolente eu me deixo ser possuído pelo deus déspota e vingativo, sem nenhur pudor. Eu sou como o Galactus que se alimenta de mundo e nenhum herói poderá me deter. Eu sou um Dr. Jekyll depravado que se diverte ao assistir Hyde dançar pelas ruas de Londres.

Londres é o mundo, e o mundo é meu.

Ele pará de se debater, sua boca para de cuspir na minha cara. Ele é durão, eu tenho que admitir. Seus olhos verdes escurecem, a floresta tropical não mais ousa ser verde diante do meu Apocalipse. Eu solto o colarinho dele, e nele fica impresso o desenho perfeito dos meus dedos, que nem naquelas pinturas à dedo que a gente fazia na pré-escola e no tempo em que não sonhávamos nos tornármos assassinos, prostitutas, viciados, enfim, exatamente aquilo no que nos transformamos. Eu saio de cima dele, e pela começo a me lembrar como é ser um homem branco, cristão, hétero, ocidental e sem graça. Eu vejo Hyde fugindo pelas ruas úmidas da última chuva de Londres, eu vejo Hyde correr, vitorioso, invencível, fazendo piada da Scotaland Yard. "EU SOU O REI DO TÂMISA!". Hyde é um monstro, um selvagem que se declara rei da floresta de pedra, Londres é o mundo, Hyde é o filho bastardo do darwinismo social, o aborto clandestino do American Way of Life. Hyde é um animal fugido do circo, um lobo, Hyde é um homem, o lobo do homem.

-
[The Other - Ode to Darkness]

O Deserto da Judéia

2008-10-08T14:44:00.001-07:00

"(...) mas é o espírito do anticristo,

a respeito do qual tendes ouvido

que havia de vir; e agora

já está no mundo.”

(I João 4:3)

Relógios mentem

Definitivamente, relógios mentem.

Deitei aqui perto do fim da mais bucólica das tardes, deitei, eu e meus demônios, todos eles, todos os demônios que eu criei, que eu roubei, que me invadiram e até mesmo aqueles que, simplesmente, apareceram aqui.

Eu permaneci aqui, deitado, por dois mil anos, digam o que quiseram, dois mil anos, não importa o que digam.

Relógios mentem.

Três minutos.

Dois mil anos, todos eles de silêncio, nem chuva, nem explosivos, nem tango, ficar aqui deitado, morrendo, tentando morrer ou simplesmente imaginando como é morrer, foi algo extremamente silencioso.

Eles me vigiavam, meus demônios, desque aqueles demônios de meninos que não me deixavam dormir até aqueles de hoje que não me deixavam viver. Uns de rostos, pés, peito, nariz bem definíveis e descritíveis, outros apenas massa escura e disforme de metafísica grudada na parede, me olhando, todos, todos eles me olhando, esperando apenas duas palavras quaisquer para me devorar.

Sete minutos

Dois mil anos, tanto tempo, tempo demais, mas o sol não se punha. Durante dois mil anos foi 17:07, dois minutos a mais, dois minutos a menos, 17:05, 17:09, tanto faz.

O sol agonizante orquestrava a aquarela de vermelho que era o céu o céu, como se o dia fosse carne viva que sangrava e morria, e o Sol permanecia estático, como faca encravada na carne que ardia. Nas pontas do horizonte, a carne do céu apodrecia e necrosava, ganhando tons enegrecidos de noite.

O céu está morrendo.

Por dois mil anos eu vivi a hora mais triste do dia.

Eu. Eu e meus demônios. Eu, meus demônios e toda a humanidade. Por dez minutos, sete minutos, dois milênios, desisto de contar.

Me sento na cama, tudo está congelado, imóvel e inerte, os demônios, o sol, o mundo, tudo. Ao meu lado ele senta também, onze minutos, seus olhos negros, seu rosto belo, sua pele morena e seu terno negro risca de giz com um cravo preso na lapela. Meio Antônio Bandeiras, meio Sonny Corleone. Ele não fala, ele nunca fala, ele age em silêncio. Todo o universo nos olha, eu também não falo, quando eu falo, universos morrem.

Éramos os dois, eu e o maior criminoso de todas as Eras.

Ele passa a mão no meu cabelo, eu sinto a minha caspa bater no meu pescoço. Olho nos olhos dele, ele era a criatura mais bela da criação, as lendas éram reais, Deus está morto, Deus nunca existiu, mas ele era a criatura mais bela da maldita Criação. Já eu, tinha um rosto que era reflexo do que havia se tornado a minha alma: "a bosta e o lixo pós-consumo que ninguém se dará ao trabalho de reciclar", "o subproduto do lixo tóxico da criação de Deus", dava para ver isso dentro dos olhos dele, dava pra ver o Universo nos olhos dele. Merda, eu não era nada perto dele.

Dois mil anos.

Perdi a conta.

Acho que é isso.

Ele coloca a mão no meu ombro, eu deito a minha cabeça no ombro dele. Eu deixo morrer todos os meus dogmas do "macho-branco-cristão-hétero-ocidental" e assumo a minha natureza de bicho covarde que eu sempre fui. Ele me abraça, como um irmão, como um pai me abraçaria, ele me entende, ele sabia, sabia como era ser rejeitado.

Eu queria chorar, mas eu não choro, eu finjo ser forte, mas não sou, eu sou fraco, eu também me apaixono, eu também me decepciono, por mais que eu nege.

Fraco.

Merda, eu não sou nada perto dele.

Eu não sou nada sem ele.

Eu não sou nada sem nenhum deles.

Ah, meus demônios, o que seria de mim sem vocês? Ah, meu esqueleto no armário, meu monstro debaixo da cama, meu demônio sobre o colchão. Eu os amo, cada um de vocês, eu sou um fraco por dizer isso, mas eu amo vocês, e por esse dois mil anos em que o sol não se pôs, vocês foram o meu clubinho secreto onde ninguém entra.

Eu o solto, eu não tinha nada, não era nada, tocar nele doía, ele era tão perfeito. Não disse nada, me levantei e saí, o sol parece que se entediava da minha fraqueza e da fraqueza de todo esse lado do planeta e dirigia-se ao outro lado do mundo para assistir monstros destruírem Tóquio. Eu saí pela porta e eles foram embora, depois de dois mil anos, eles foram embora.

Eles voltam

Eles sempre voltam

Trinta e dois minutos

Sempre

Eu sei

Dois mil anos

Eu sei.

-
[Misfits - Saturday Night]

Defuntos aos Vermes

2008-10-01T14:07:00.000-07:00

"Escrevo versos como quem morre" dizia Bandeira, e Bandeira morreu, e o Bandeira morto, como morto que é, já não escreve. Bandeira como morreu, como morrem todas as bandeiras.

Morrem porque essa é a sina de tudo o que é vivo, tudo o que se faz vivo e tudo o que morre pra ressucitar e morrer de novo: morrer! E as bandeiras também vivem, vivem da fé de quem acredita nas suas nações, de quem faz-se orgulhoso por umas patéticas e tantas frases de efeito.

As bandeiras vivem, e é por isso que as bandeiras morrem, sem o tango argentino ou o pomposo e orgulhoso funeral viking, elas apenas morrer, prosaicamente, morrem.

Morrer, para os vermes e para o Criador, saciar. Saciar a fome do calor e da paixão que faltam a sete palmos do chão e sobram dentro de cada umas de nossas moléculas de carne, carbono e amoníaco, que é pra isso que os vermes existem: pra fazer do amor e da carne um novo Frankstein no mundo sádico e divertido que é o mundo do homem. Os vermes são os criadores e devastadores da vida, eles são a verdadeira reissureição e a vida, o verme é o teu messias.

Teu Deus é apenas verme... podre, faminto e verme.

Isso pra mim nunca foi novidade!

[The Clash - Lost in the Supermarket]

Sísifo e a Metralhadora

2008-09-21T06:35:00.000-07:00

Tinha 29 anos e uma metralhadora. Passou os últimos doze dias dentro daquele quarto e os últimos 29 anos fugindo, fugindo da morte, da dor, da culpa, e cumprindo a eterna sina humana que é fugir, na esperança vã de no meio da rota de fuga porcamente planejada, que é tão ridícula quando vista de fora e circular quando vista de cima, achemos alguma coisa. Antes tudo isso ele fazia só, fazia só por fugir da solidão, e hoje era apenas ele, ele e a metralhadora, e todo aquele banquete de remédios, injeções e milagres farmacotrópicos e psicoativos, ele e sua metralhadora, atirando em tudo o que se mexia.

Ele sabia, sempre soube, a desgraçada estava ali, ela sempre esteve, mas nunca esteve tão perto, seu vestido preto nunca foi tão preto e seus dedos curtos e criminosos nunca lhe pareceram tão próximos quanto naqueles doze dias. ela sempre esteve ali e ele era o próximo.

Mas ele não haveria de se entregar, não havia chegado tão longe pra deixar acabar agora, não haveria de acabar ali, debaixo daquelas paredes brancas, daquele ar impregnado de remédio e diante daquele banquete de pílulas pra dormir. Iria morrer com dignidade, em qualquer lugar, mas não ali, ela não haveria de entrar através daquela porta, através daquelas paredes, derrubaria o céu se fosse preciso, arrancaria cabeças daqui até o inferno, mas não haveria de acabar ali, não acabaria de acabar jamais, era ele, ele e sua metralhadora, contra o inevitável, contra o invencível, e por uma fração de segundo ele alimentou a esperança de ganhar.

Não lembrava ao certo como acabou ali, ele e a metralhadora, mas lembrava bem da primeira vez que aquela cadela havia chegado até ele.

Acordou naquele buraco havia doze dias, ele e a metraladora, sentia o peito quente, como se algo queimasse, queimasse e ardesse por todos os seus órgãos, como se um demônio se debatesse e arranhasse dentro do seu corpo, sem lógico pré-definida, como em uma dança sádica que não costumava deixar sobrevivente, algo queria sair dali, abandonar seu corpo como na esperança de encontrar o Criador e descobrir que o Criador se resumia a um punhado de vermes que se alimentava da desgraça humana. Sentia-lhe o sangue escorrer, os médicos tentavam arrancar o câncer que alimentava aquela ferida, o mal que o devora aos poucos, foi a primeira vez que a viu, seus braços finos e brancos, seus olhos fundos, seus cabelos escorridos, seu rosto feio, seu rosto feio e mau... seus dedos curtos cutacavam seu ferimento, ele tentava gritar, tentava exorcizar toda aquela dor e agonia que tomava seu corpo, mas não podia, sua voz não era mais sua, e não podia ouvir mais nada, somente aquela gargalhada sádica daquele demônio de corpo fino e pele alva, nada lhe dava mais prazer do que ver-lhe gritar, vê-lo gemer, vê-lo dançar conforme a sua música, sua música que ela havia composto, nota por nota, sua canção que era mais antiga que todas as sinfonias de todos os músicos, que era perfeita, que era única e, principalmente, que era sua.

Foi nesse momento que ele a sentiu algo gelar em sua mão, algo negro, morto, profano, herege. Sua única chance contra aquela desgraçada, a última arma no campo de batalha. Nunca havia mexido com uma metraladora, tudo que sabia havia aprendido na tevê, e como pode ser útil o que a gente aprende na tevê, puxou o gatilho com tanta força que não pensou tê-la tanto assim, mirou-lhe a cabeça, ela continuava a rir, ela jamais ia parar de rir, pois sabia que a sua música ia tocar até o fim dos tempos.

Atirou, pela primeira vez eles eram um, ele e a metralhadora, pela primeira vez ela gritou, seu grito era agudo, então ela corre, corre e grita, e eles ficam ali, ele e a metralhadora, certo de que ela vai voltar, ela sempre volta, ela sempre vence.

Então ele acordou, ele e a metraladora, ali onde tudo era silêncio, o peito latejava, gelado, como que sem vida, seqüela daqueles dedos dentro de seu peito, mas sabia estar seguro, ele e a metralhadora, por enquanto, nunca pra sempre.
-

Anoitecia, ele podia sentir-lhe pelo cheiro de vômito que ecoava por todos os centímetros daquele quarto, ele podia ouvir gritos, ela estava ali, ela se alimentava disso, não haveria ninguém para protegê-lo, nem Deus, nem polícia e nem nada, eram só eles dois, ele e a metralhadora.

Ela invade o quarto, sem expressão e sem cicatrizes, como se o tiro da noite passada nunca tivesse existido.

- Quem é você?

- Dentro de alguns instantes isso não fara diferença.

A voz aguda dela ecoava por aquele quarto sem a menor emoção, como se sua alma fosse intocável e inalcançável tanto pela alegria quanto pela tristeza, tanto pelo amor quanto pelo ódio, tanto por Deus quanto pelo demônio. Nada a comovia, nada a machuraria, nem pecados e nem orações, nem vingança e nem perdão, quanto mais... balas!
-

- Sou eu quem tem um arma, entendeu? Dentro de alguns instantes você vai ter outra bala no meio da cara se não responder a minha pergunta.

- Atire, arrebente a minha cabeça por todas as noites, não importa quantas batalhas eu perca, no final todas as guerras serão minhas, desista.

- O que te faz crer que é tão invencível?

- Os fatos. Eu sou o ser mais velho do universo, eu antecedo tudo, eu vi todo o universo nascer e morrer, e, acreite, eu nunca perco.

(...)

- Você é a morte?

(Ela acena positivamente com a cabeça)

- Então, chegou a minha hora?

- Como vai chegar a hora de todos, talvez até a minha.

(Ele olha para o curativo em seu peito e o arrancar, oito pontos perto do coração, ele havia de morrer, mas não ali, jamais ali.)

- Mesmo que todas as guerras te pertencam, essa batalha ainda é minha, eu não hei de morrer aqui.

(Ela apenas sorri, a assassina particular de Deus apenas sorri. E ela, em sua mente homicida e sádica, em seu coração gelado apenas pensa, a maior genocida da História, que quebra a espinha de pais de família e arranca a alma de crianças famintas apenas pensa: "vai ser divertido")

[Black Flag - Beat My Head Against the Wall]

Tiros no Topo do Mundo

2008-09-02T10:30:00.001-07:00

"tinha plena consciência do ato que cometia / a maior covardia de que se tem notícia"
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Eram os dois jovens, e os dois com pouco tempo. Quase nenhum segundo, haveria de ser ali, haveria de ser agora.

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Era o topo do prédio mais antigo daquela imensa, cinzenta, assassina e sádica metrópole. Aquela metrópole que nos últimos dezenove anos fez questão de provar para os dois que ela era invencível. E que nem eles dois e nem ninguém poderia derrotá-la. Ela permaneciaria ali, indestrutível, até o fim dos tempos.
-
O último andar do prédio havia sido abandonado fazia alguns anos, hoje havia apenas um banheiro e um monte de caixas de papelão vazias que eram os únicos móveis que ocupavam aquele ambiente empoeirado que um dia havia sido belo e nobre, mas era óbvio que aqueles 12 m² eram humanos. E, como humanos, perdiam a beleza, a dignidade e a humanidade com o passar dos anos e das vidas.
-
Era ali, aquele era o local que ambos haviam escolhido para morrer.
-
Chegaram juntos, em silêncio, nenhuma palavra, nenhuma emoção. Ambos sabiam, sem nenhum sentimento, frios como a maçaneta daquele banheiro e a porcelana daquelas privadas que um dia estiveram aquecidos por toda a merda daqueles 14 andares
-
Nenhuma palavra, nenhuma emoção, afinal de contas, morrer era a coisa mais normal do mundo, mas morrer hoje teria um novo contexto, uma nova razão... hoje morrer não era covardia e nem destino... ERA VINGANÇA! Por um segundo, por toda a perfeição de um segundo "um segundo é tudo o que se pode esperar da perfeição". Haveriam de morrer, ser senhores do seu destino, por um segundo, para sempre.
-
Sem uma palavra, sem uma emoção.

"Minha vida, finalmente minha!"
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Entram no banheiro, tiraram os casacos
-
Sentaram-se nas privadas, uma delas fixas, e a outra arrancada, por eles mesmos, colocada na frente da primeira
Um dos rapazes suspira, abre a mochila, puxa duas semi-automáticas, puxa dois deuses, que os tornariam deuses como eles.
-
Entregou uma das semi-automáticas ao seu companheiro, ele a pegou e observou o metal negro como se ele refletisse toda a sua vida e a vida de todo o universos, desde os tempos esquecidos até aqueles que nunca foram vividos.

-
- Então é isso? Aqui é que nós morremos?"
- Sim
- Não há glória nenhuma nisso.
- Não há glória nenhuma em nada! Não há dignidade, não há honra. Tudo o que se pode fazer é sentar e esperar que a sua chance de ser um herói cai no seu colo ou entre no seu rabo.
(Fez uma pequena pausa e olhou pela janela. Dava pra ver o mar, além de todos aqueles edifícios cinzas, dava pra ver o mar)
-
- Eu não tenho mais paciência pra esperar.
-
Ambos ergueram suas armas e apontaram um para o outro, sem emoção, sem sentimento, sem rancor, inalcançáveis e absolutos, seus olhos intocados pela alegria ou pela tristeza, como se nunca tivessem existido
-
- Quantas balas temos?
- Sete.
- Uma não é o bastante?
- Nunca se sabe.
- Certo, no três
- Um
(Nenhuma gota de suor)
- Dois
(Nenhuma palavra de consolo)
- Três
(Mais nada a perder)
-
(...)
-
(...)
-
(...)
-
(Morrer sempre é algo lento, atire na sua cabeça e você sentirá a bala atravessando seu crânio espalhafatosamente antes de jogar seu cérebro pra dentro do seu pavilhão auditivo. Tente se enforcar e você poderá ouvir os ossos do seu pescoço trincarem devagarinho antes de quebrar. "Morrer nem é tão legal assim")
-
(Os segundos que aquela primeira bala levou para atingi-los pareciam horas, eles podiam vê-la se aproximando, como se risse deles, como se zomba-se deles e soubesse que eles imploravam desesperadamente por ela. Aquela bala, naqueles poucos segundos, era a ressureição e a vida, que crer nela, viverá)
-
- Estamos mortos?
- Talvez.
-
(Falavam com dificuldade, podiam sentir o sangue jorrando quente através dos seus ferimentos, mas isso ainda não era o bastante)
-
(...)
-
(...)
-
- Continue atirando!
-
(Os tiros agora não mais faziam cerimônia, vinha rápidos e quentes, como se tivesse pressa, ou talvez quisesse que aquilo fosse rápido, mas não era, aqueles tiros levaram dezenove anos para chegar. Era hora de recuperarem o tempo perdido.)
-
tiro 2
-
tiro 3
-
tiro 4
-
silêncio
-
mortos
-
enfim
-
mortos
-
enfim
-
vingança
-
enfim
-
fim.
-
[Bandanos - Com as Próprias Mãos]

Um Gole de Egocentrismo

2008-08-21T16:20:00.000-07:00

Eu não fumo, eu não bebo, eu não penso, eu não respiro, eu não como, eu não fodo, eu não vivo, eu não amo, eu não odeio, eu não existo.

-
Eu não tenho carro movido à biocombustível, eu não tenho família, eu não tenho uma taxa saudável de colesterol, eu não tenho uma metralhadora, eu não tenho uma mochila voadora, eu não tenho um têve de 72", eu não tenho esperanças, eu não tenho coragem, eu não tenho futuro, nem sequer um abridor de latas.

-
Tudo que eu tenho são dores nas costas, ódio e um monte de livros que me contam sobre cinco mil anos de História que só fazem piorar o meu humor.
-

O meu humor, o meu colesterol e todo o resto.
-

Eu tenho todos os crimes dos últimos milênios sangrando e ardendo e se debatendo em minhas feridas.

-
Eu tenho ódio.

Eu tenho angústia.

Eu tenho pressa.
-

E pra mim todo o resto é proibido, até mesmo continuar essa canção.

[Isóceles Kramer - A Sea Between my Margins]

Aleatório e Previsível

2008-08-16T05:31:00.000-07:00

"(...)tal qual uma sobrevivente cansada,
alguém imortal, uma vampira egípcia após assistir

durante milhões de anos a reprises
televisivas, às quais chamamos de História."

(Chuck Palahniuk - Sobrevivente)

Cachorro, parede, bandas de black metal, pra mim é tudo igual, pra mim não representam nada, é tudo mentira, tudo falsidade, tudo enganação.

-
Você acorda seis vezes no meio da noite para beber água, ir ao banheiro e morrer, daí acorda pela manhã e bebe todo aquele café solúvel enquanto procura lógica em tudo o que você pensou, escreveu, sonhou ou imitou durante a sua vida.

-
Filósofo, catolicismo, artista pós-moderno, pra mim é tudo igual, nenhum tem graça, nenhum faz sentido, nenhum tem lógica, nenhum é Deus

-
Você passas o dia vendo tv e apostando sua vida em jogos de azar, perdendo a o dinheiro, a alma, o cu, o respeito-próprio, tudo, tudo, absolutamente tudo, pra depois cair desesperado pelas sarjetas mendigando sorrisos e implorando alguém pra poder jogar a culpa

-
Comprovante de pagamento, rock progressivo, Chico Buarque, pra mim é tudo igual, sem graça, sem vida, sem cor, sem orgasmo, sem nada.

-
Você coça a pele pra se livrar dos mosquitos, você coça a pele até ferir, procurando vida por debaixo da carne, procurando por vida além da vida, procurando por mundos além do nada, mas nada você acha, porque nada existe, nada é real, nada é supremo, nada existem além do nada, nada vai além da própria vida, nada vai além de nada, que no final é tudo, tudo o que você tem.

-
Loteria, tiroteiro, bomba atômica, pra mim é tudo igual, tudo imprevisível, tudo imprestável, tudo acaso, tudo destino, tudo traição

-
Você escuta todas as canções do mundo, até aquelas que não existem ou que não foram escritas ou que simplesmente não são canções, mas elas não te dizem nada, todas as rádios dão interferência e nesse mundo não há mapa que não esteja borrado, e teus heróis, senhores e messias se perderam muito antes de você

-
Pista dupla, macaco, pedágio, maconheiro, pra mim é tudo igual, não faz snetido, não tem previsão e nem motivo para estarem juntos, não tem verso que explique e nem montanha que esconda.

-
Então acorda e beija estes lábios que este é o teu pecado, o teu castigo e o teu crime, planta explosivos nessas ruas e carrega esse corpo sem vida que já não pode correr dos maremotos, tempestades de areia ou do aquecimento global, e mesmo que pudesse... fugir pra onde? Eles tem do lado deles satélites, eles tem GPS, eles tem micro-chips e um tal de Nazareno que sempre te acha e te tranca a sete chaves dentro de paredes de silêncio a prova de criminosos baratos como nós.

[Ludovic - Você Sempre Terá Alguém aos Seus Pés]

2008-08-10T16:05:00.000-07:00

Quem veio primeiro: o ovo ou a galinha? Quem veio primeiro: a criatura ou o criador? Quem é a criatura? Quem é o criador? A galinha dá origem ao ovo, mas do ovo origina-se a galinha, logo, quem está mentindo? Quem é o pai? Quem é o deus: o que criou os homens ou o que criou os deuses? Em que ponto acaba esses círculo vicioso no qual nos perdemos e enlouquecemos? Em que ponto existem certezas, respostas, verdades absolutas e concretas que nos dêem alguma explicação e não apenas levante novas dúvidas? Deus criou os homens em virtude do tédio ou o homem criou Deus por medo da solidão e do silêncio? A galinha põe o ovo para dar continuidade a mesma história que tornou-se tediosa e insuportável, porém cômoda? Ou o ovo se sacrifica para dar a galinha a oportunidade de viver e ter o direito de dizer que sua vida teve alguma lógica e sua morte, alguma dignidade? Vivemos apenas de mentras fáceis para termos certeza de que existe algo maior do que nossos inimigos, já que nós mesmos somos fracos demais para isso? Você é capaz de manter alguma fé na verdade? Você é realmente capaz de dizer que tem certeza? Você realmente se importa com isso?

[Sado-Nation - Industrial Revolution]

Do Latim, "Nihil"

2008-08-01T21:31:00.000-07:00

Reflita, reflita por quanto tempo quiser, pense, implore durante horas, dias, vidas inteiras... procure por algo que não sabe o que é, e, com certeza, não ache, e isso ficará perdido por eternidades das quais nenhum de nós sobrevive e, pelas quais você não pode esperar. Você é 73 kilos de ossos, carne, músculos e vergonha em ser algo que é, de fato, inútil, irrelevante, indiferente. Você é pecado sem prazer, ódio sem vingança, crime sem fortuna, alimento sem sabor.

Você é a fração de algo que simplesmente não existe, você é algo que existe nesse universo, mas é irrelevante, você é parte fundamental de algo enorme, eterno e absoluto que não significa nada. Não tenha esperanças de seu nome em livros de História, da sua espada cortando o corpo do inimigo em instantes de honra e glória ou dos seus beijos nos lábios da mulher amada.

Você vive cada segundo da sua vida em desespero, declarando guerra contra inimigos que você mesmo criou, quando na verdade tudo que você quer é implorar perdão. Perdão por todos os momentos em que você foi covarde, todos os segundo que você se escondeu debaixo das cobertas por medo de monstros embaixo do colchão, mas pedir perdão a quem? E nessas horas você sente o peso da verdade que recaí sobre os seus ombros. Você está sozinho e o sangue derrama-se da sua jugular, e não à ninguém para te dar o perdão.

-
Vivemos os dias mais rápidos da História

Você vive o desespero de tempos modernos que exigem dos homens mais que homens e dos heróis mais que heróis. Você vive os tempos em que não há mais tempo, e a única maneira de parar o mundo por uns poucos instantes é com explosivos e fuzis de grande porte. Passar pela contemporaniedade em silêncio é algo muito simples, muito mais do que você possa imaginar. Esse é o mundo de gente surda onde o único som audível é o de explosões nucleares.

Você vive o mundo onde cada homem é seu deus maligno que açoita à qualquer um que se aproximar, esses são os tempos dos deuses, os tempos da solidão, onde os corpos são templos à serem profanados e corações são paraísos à serem corrompidos.

E começa a dança, e começa o jogo onde as cartas já foram marcadas, os mapas te enganaram, as placas te traíram e você foi destinado à se perder. Aproveite a queda, pois isso é o mais próximo de dignidade que você irá conseguir.

Devolvam-me o controle.

Devolvam-me o domínio.

Desliguem-me.

Esqueçam-me.

[Dinosaur Jr - In a Jar]

60 Minutos Absolutos

2008-07-26T21:40:00.000-07:00

São exatamente 01:51 da manhã...

Eu poderia estar dormindo.

Eu também poderia estar lendo, jogando, trepando, morrendo, eu podia praticar o gerúndio que achasse mais conveniente, mas todos os gerúndios do mundo são pouco para mim, então eu passarei os próximos minutos praticando o mesmo gerúndio que pratiquei durante todos os minutos anteriores: existindo, apenas!

(...)

São oficialmente 2:00 a.m, depois das duas da manhã, tudo é epifania e qualquer tipo de obcenidade é possível:

Baratas voando te provam que Deus não existe

Comida congelada poderia ser o tema da sua tese de mestrado em Sevilha

Jogar playstation poderia te fazer ganhar um prêmio Nobel

Você poderia olhar para uma garrafa térmica durante horas antes de fundar sua própria corrente filosófica, mas você nunca terá todo esse tempo

Depois das duas da manhã todo são seres iluminados.

Nada de afeta, nada te incomoda, você está acima de tudo: dos homens, dos carros, dos abismos, das metralhadoras, de Deus.

Talvez por isso as pessoas cometam suicídio durante a madrugada... Porque agora estamos acima de tudo e queremos sair do jogo enquanto somos os fodões, porque daqui pra frente é ladeira abaixo, apenas tentativas desesperadas de manter-se no estado de glória absoluta que você encontra-se agora, mas nenhum café, anfetamina ou LSD vai te devolver as glórias dos segundo que precederam esse.

Durante uns poucos instantes você foi Deus, você experimentou o poder absoluto e não havia ninguém pra te ver. Você é o Deus de nada, você é um rei sem servos, você é o mestre de ninguém

Parabéns!

E agora, você vê toda a sua glória e onipotência se perdendo, se esvaindo procurando outros fuso-horário, tentando apenas existir, procurando outro hospiedeiro que esperou a noite inteira por isso, pela usa overdose de poder, pela sua dose letal de tudo o que existir e for crime

Porque na segunda hora da noite só existem criminosos, essa é a hora sem leis! Durante uma hora o mundo é o seu playground.

Aproveite!

Você poderia encher as suas coronárias de gordura trans, o seu pulmão de CO2 e o seu cérebro com programas de auditório que sobreviveria intacto e absoluto. Nada te atinge, nada é capaz de te tocar. Você é como uma pintura de Krishna e as pessoas tentam desesperadamente te tocar. Você é a garota mais gostosa do seu colégio, um cara com uma metralhadora, o Rei dos Judeus ou um nerd jogando Red Alert com armas nucleares reais.

Essa agora são as suas regras!

Esse agora é o seu jogo!

Você tem 60 minutos de diversão e talvez não sobreviva até a próxima, então é melhor morrer agora.

Acho que é por isso que há tantos suicidas, porque você tem uma hora de verdade absoluta e não quer compartilha-lá com mais ninguém

Não considere isso um suicídio...

Considere isso uma overdose!

[Point of no Return - Resposta a Sangue e Fogo]

Filmes Violentos

2008-07-23T21:25:00.001-07:00

Essa é a história da sua vida!
Essas são as páginas que você escreveu!
Esse é o seu fracasso de bilheteria que teve seu grande final!
Um grande final para um filme de quinta que ninguém quis assistir
-
Você têm 9 hrs de vida e tem que aguentar um monte de infelizes furando o seu pé e tentando te ensinar que esse é o mundo real e aqui as regras são outras.
Você nasceu a 9 hrs atrás, e já está começando à se arrepender
-
Você tem 6 anos.
Você tem uma cabeça grande, um cabelo ridículo, nenhuma piada e nenhum talento atlético
-
Essa é a história da sua vida... E é aqui que tudo começa à dar errado!
-
Você tem 11 anos
Você não joga bola, não sabe andar de bicicleta e uma cabeça grande
Você tem disfunções glandulares
Você é cerca de 12 cm mais alto que qualquer outro garoto da sua idade
Você é magrelo e as pessoas gostam de bater em você
Você perde na queda-de-braço até para garotas
-
Você tem 13 anos
Você tem uma camisa do Sex Pistols, uma calça jeans apertada, um all star e uma cabeça grande
Você continua com problemas glandulares, você deixou o cabelo crescer e você não tem uma namorada
Você não tem uma namorada, você não tem um "esquema", você não sai de casa
Você gasta todo seu dinheiro em videogames
As pessoas ainda costuma te bater
Você é um péssimo jogador de videogames
-
Você tem 16 anos
Você tem bermudas que pela ausência de 4 dedos de pano não são calças
Eles chamam isso de "calça capri"
Você chama de picaretagem!
Você ainda tem uma camisa do Sex Pistols, mas agora você é "vegan straight fucking edge"
Você é anarquista
O seu pai está morto
Deus também
"God was never on your side" dizia o Motörhead
Você agora escuta Motörhead
"Nem Deus, nem pátria, nem patrão"
Agora você lê Bakunin
Você tem uma DST
Você nunca teve uma namorada
Você ainda tem uma cabeça grande
-
Você tem 17 anos
Você tem problemas com garotas
Você tem problemas com todo mundo
Você continua com disfunções glandulares
Você tem uma cabeça grande
Você não tem uma metralhadora
-
Você tem 27 anos
Você tem um emprego qualquer
Você tem um diploma qualquer
Você tem uma vida qualquer
Que você é obrigado à assumir ser a sua vida
Infelizmente, você não tem uma cabeça qualquer
Você tem uma enorme cabeça que você é obrigado à aceitar que é sua
Você conta os passos que dá até a padaria
312 passos até a padaria
535 até a banca de jornais
1033 até o supermercado
Você tem a paciência de um monge budista, a raiva de um viking e a coragem de um nerd
Você tem a impressão de que a sua cabeça está aumentando
-
Você tem 36 anos
Você tem problemas com garotas
Você tem problemas com todo mundo
Você tem disfunções glandulares
Você sofre com queda de cabelo, sobrepeso e está a dois passos do diabetes
Tudo o que seu médico te deixa comer tem quantidade reduzida de carboidratos, açúcar e nenhuma gordura trans
Você tem problemas de prisão de ventre
"Coma mais fibras"
Se você fosse colocar tudo o que você quer pra fora, não haveriam sobreviventes
-
Você tem 40 anos
Você perdeu quase todo o seu cabelo
Você mora sozinho em uma apartamento minúsculo, abafado e que cheira a alho
Você conversa com as baratas do seu apartamento
Você batiza as baratas do seu apartamento
Cristina
Roberto
Carlos
Ivan
Roberto Jr
O Roberto faz mais sexo em uma semana do que você fará durante toda a sua vida
-
Você tem 42 anos
Você reve todos os dias da sua vida procurando o ponto em que seus sonhos se perderam
Você está com 42 anos e sem nenhuma história pra contar
Você tem um emprego cretino e nenhuma esperança
Você tem uma metralhadora
Você tem uma metralhadora que pesa apenas 1.2 kg e comporta pentes de 20 balas
Você tem uma metralhadora, você tem munição e não tem mais nada a perder
Você tem uma cabeça grande
Você não usa bonés porque nunca encontra um que entre na sua cabeça
Você sonha em conseguir explosivos
Você sonha com explosivos o bastante para explodir o céu
Você sonha em adoçar o achocolatado das criancinhas com cocaína e substituir todos os tic-tac's do mundo por anfetaminas
Você queria lutar Muay Thai com Jesus
Você queria jogar RPG com Odin e War com Ares
Você queria plantar explosivos plásticos em uma usina nuclear
E aqueles carros-bomba maravilhosos?
Você queria dar um tiro em cada vadia que negou-se à transar com você
Você queria dar um tiro em todo mundo
Mas você não tem balas o bastante
-
Essa é a sua história
A história da sua vida
Uma história medíocre para um filme de quinta
Que termina com um grande final
Pois todo bom filme precisa de uma explosão
Você sonha em ser interpretado pelo Edward Norton
Você sonha que o Quantin Tarantino dirija e que o Chuck Palahniuk escreva o roteiro
Essa é a sua história
A história de tudo o que deu errado
Pois no seu filme, não há mocinhos, não há mocinhas
Não cenas de sexo explícito
Não há cenas de ação
Há só um monte de café
Fraco
Há só esse roteiro
Fraco
E há você
Fraco
E a sua metralhadora
E a sua cabeça grande
E o seu final
O grande final.
-
[Velho de Câncer - Raiva de Espírito]

Para Esquecer que Já Falei de Flores

2008-07-20T19:36:00.000-07:00

Durante a vida, cometi o pecado de falar de amor.
Falar de amor, de valsas, de sorrisos e de mulheres.
Mas não hoje
Hoje, me dêem as espadas, os mosquetes e nenhuma esperança.
Pois hoje eu vou morrer em guerra sem mais nada a perder.
-
Em busca do ódio que é meu!
Em busca do sangue que é meu
Em busca dos mortos que são meus por direito!
-
Então, que se calem os poetas, os amantes e os dançarinos.
Que morram as filosofias, todas elas
Que não sobreviva uma só.
-
Que reinem os bêbados
Que reinem os traidores e ergam templos aos assassinos.
Aos assassinos e aos demônios e ao ódio
O único sentimento que aprendeu a ser sozinho.
-
Que se calem todas as valsas!
E silenciem todas as danças!
Que tombem o corpo do meu demônio dançarino
E entreguem as armas ao santo dos assassinos.
-
[Moptop - Ninguém pra te Esquecer]

Aos Bastardos, Mais um Gole (Monólogo Final - O Réu Confesso)

2008-07-17T14:50:00.000-07:00

"Como ananás! / Mastiga, perdiz!

Teu dia está prestes, burguês."

(Vladimir Maiakovski)

Primeiramente, gostaria de me apresentar: prazer, meu nome é irrelevante nesse momento... eu, como todos vocês fizeram questão de falar, sou o burguês! E venho aqui declarar que desde que entrei neste bar fui acusado de todos os crimes já cometidos e e agora eu gostaria de dizer que não vou me defender, pois contra fatos não há argumentos, por isso, vou falar pouco.

"Como você declara-se em relação as acusações, pequeno burguês?"

"CULPADO!"

O que eu queria vindo aqui nunca foi o perdão, alguns crimes são hediondos demais para ser perdoados... e eu cometi todos eles! O que eu queria aqui era declarar a minha traição! Eu trai meu povo, eu traí o povo burguês! Eu cuspi no prato que comi, pois haviam manchas de sangue nesse prato, e sangue inocente!

Entrei nesse bar não com a intenção de beber alguma coisa, contar uma piada e voltar para casa. Não! Não vim aqui continuar com a minha vidinha, eu vim aqui pra morrer! Pois aqui, entre essas paredes cheias de infiltrações, serei executado por meus crimes no decorrer da História, lá fora, pela minha traição! Aqui, pelas minhas vítimas, lá fora, pelos meus irmãos!

A minha vida inteira eu vivi com sonhos pré-fabricados: carro, uma tevê LCD, um pau grande, um colesterol baixo, uma arcada dentária impecável, tudo o que me deixasse o mais perto possível da perfeição. A minha vida inteira eu fui treinado para ser um Deus, o senhor dos povos sem letras que precisavam de um caminho. Eu tenho 17 anos, e fui ensinado à liderar um povo que eu hoje vejo que nunca precisou de líderes. Hoje, tudo menos aquilo. Não mais! O que eu quero? Ah, o que eu realmente quero...

Aquilo que realmente eu almejo é o que vocês tem de sobra, aquilo que vive dentro dessas paredes de pedra, dessas vielas cheias de ratos. O que eu quero é o pecado, o erro, o excesso, o imperfeito, as maldições e as revoluções, é as revoluções! Eu quero as revoluções que me queimarão na fogueira, que vão me tirar o poder e a cabeça. As mesmas revoluções que haverão de decaptar a minha cabeça são as que enchem o meu coração.

Foi por esse motivo que vim ao Parede de Pedra, não queria simplesmente alguém que bebesse comigo... queria alguém que me matasse! Vamos, me arranquem a cabeça, a de todos nós, tomem as ruas, o que é de vocês, os bastardos, vinguem-se!

Nada mais!

Apenas vingança!

Apenas justiça!

Nada mais!

Derrubem os templos nos quais eu fui batizados, expropriem as fábricas que meu povo é dono! Destruam o meu mundo! Destrua o meu mundo sem álcool, sem cafeína, com 0% gordura trans, rico em fibras e politicamente correto. O meu mundo, previsível, repetitivo, monótono...

Matem-nos, não nos deixem viver! Não merecemos isso! Me arraquem a cabeça, para que eu possa renascer um dia. Bastardo! Como vocês, bastardos! Filhos dessas vielas, dessa cerveja quente e desses ratos! Dentro desses banheiros cheios de vômito onde eu sei que vivem os únicos deuses que são reais!

Boa noite, cavalheiros!

Pela primeira vez, boa noite!

Pela última vez, boa noite!

Eu tenho um nome.

Eu fui registrado com esse nome.

Eu fui batizado com esse nome.

Eu cometi meus crimes com esse nome.

Eu traí a minha pátria com esse nome

E agora eu perdi meu nome

Ao entrar nesse bar, meu nome se perdeu

Agora eu sou o traidor!

Agora eu sou o inimigo!

(O burguês senta-se na cadeira. Senta-se ali. Desarmado. Sem defesas. Sem orgulho. E agora, sem um nome. Pronto para morrer. Cospe no chão. Esvazia os bolsos, olha pela porta do Parede de Pedra e tudo o que pode dizer para aquele mundo lá fora é)

Adeus.

Então, pequeno burguês, mais um gole / mais um gole a nós: os bastardos! / aqueles vocês esqueceu pelos cantos / aqueles que fazem figuração no teu mundo e que você finge que não / um brinde à nós, que somos famintos / que vivemos sozinhos e sem voz / que vivemos a vida sem os sonhos e sem o pão / e sem as esperanças também / A nós, que somos tua vergonha, a tua desgraça, o teu erro e a tua perdição / a nós, que nunca sentamos em tua mesa / que nunca bebemos do teu vinho e nunca comemos do teu pão / que nunca dormimos em tua cama e nunca fomos teus irmãos / Um último gole, burguês / antes que te levantes / pagues a conta e se esqueça de nós / pra sempre talvez / Mas não esqueça, burguês / que a luta de classes ainda não acabou / e que os império de pedra caem também / eles sempre caem / Ah burguês, e como caem!

[Mukeka di Rato - Heróis da Nação Falida]

Aos Bastardos, Mais um Gole (Monólogo IV - O Sem Deus, Nem Pátria e Nem Patrão)

2008-07-12T17:26:00.000-07:00

"O mundo é nosso!

O nosso mundo!

E toda essa velharia vai morrer."

(Clube da Luta - Chuck Palahniuk)

(Havia outra mesa no Parede de Pedra, a última mesa de onde o burguês não havia sido escurraçado, onde não havia sido acusado dos pecados que ele sabia ser culpado, dos crimes seculares que ele sabia que tinha seu nome, e que ele sabia que não prescreviam. E essa última mesa também estava ocupada, por um homem de uns 29 anos, cabelos castanhos, bebendo cerveja, a mesma cerveja barata e quente que todos bebiam. E mais uma vez, por uma última vez, ele haveria de tentar sentar-se)

O que? Você quer sentar nessa mesa?! E beber nesse bar?! Como ousar sequer andar nessas ruas?! Como ousar sair de casa?! Como é que você, pequeno burguês, ousa existir?! Você arranca o pão, o suor e sonho de nações inteiras, durante séculos inteiros, durante capítulos inteiros dos malditos livros de História escritos por vocês, e você agora que simplesmente sentar e beber, como se não houvessem lágrimas, sangue e melancolia com teu cheiro, teu nome e tua culpa?! É, no mínimo, cínico da sua parte, querer sentar nessas cadeiras e beber nesses copos e jurar que nada que digo é real. Desista burguês, pois é tudo real, e nessas cadeiras só sentam aqueles que sabem a nossas sentença: traidor, inimigo, demônio, bastardo...

Somos os bastardos, os traidores, os esquecidos, os abandonamos, os filhos do meio da História, o esqueleto no armário da civilização ocidental. Nós derrubamos Roma, nós conquistos Constantinopla, nós tomamos a Bastilha, nos derrubamos o czar, nós lutamos contra Franco, contra Hitler, contra Rosa, contra Mussolini, contra Deus! Nós emancipamos as Américas, nós queimamos nas fogueiras da Inquisição, nos fronts das Cruzadas. Fomos nós que criamos o mundo e os destruímos tantas outras vezes. Nós fizemos as histórias dos livros de História que não falam sobre nós, que só falam dos grandes generais que não foram à guerra, dos grandes senadores que não perderam o braço, a perna ou a alma lutando por uma pátria ou por um deus que sequer sabiam os nossos nomes.

E de tanto ocultarem esses nomes, eles acabaram por se perder. Somos um povo sem nome, somos os bastardos, os traidores da nação, os conspiradores que haverão de retomar o mundo que é nosso, aqui de dentro deste pequenino bar, deste pequenino mundo, deste mundo úmido que agora é o nosso novo mundo, o mundo das conspirações, burguês!

(Bate na mesa repetidas vezes com o dedo indicador)

É de dentro dessas paredes que conspiramos contra os homens, seus governos, seus mundos, seus deuses! Pois todos eles haverão de morrer, um por um, pois nenhum de nós haverá de dar pão ao povo, haveremos de dar-lhe mais que o pão, as migalhas que caem de deus banquetes, haveremos de dar muito mais, daremos a verdade! E, com a verdade, que o povo diga o que realmente quer: pão ou sangue, as migalhas ou o mundo! Pois ninguém contenta-se mais com o peixe, nós queremos é o oceano inteiro. E de dentro dessas paredes, de dentro desses corações, desses míseros e maltrapilhos corações e dessas úmidas e condenadas paredes haveremos de quebrar as janelas, tomar as ruas, lançar os molotovs, incendiar os céus. Imagine, burguês: "Demônios bastardos tomam os reinos dos céus e destronam Deus. Instaura-se a anarquia!", imagine os povos, sem mais algemas, sem mais grilhões, sem mais fome...

Dançando.

Apenas, dançando.

Nada mais.

Dançando sobre os escombros de um mundo, que é o teu mundo burguês, mas nunca foi o nosso mundo, que foi o mundo de poucos, mas nunca foi o mundo do mundo. Dançando sobre as cinzas do teu deus, que foi o deus de poucos, mas nunca foi o nosso deus, pois aqui embaixo, pequeno burguês, você aprende à viver em solidão, a solidão eterna que é a sina dos homens que vivem pela verdade, a verdade que é aquilo que haverá de derrubar teus Estado e teus irmãos e haverá de nos tornar os nossos próprios senhores, nossos próprios messias.

Pois agora, como disse o poeta, "come ananás / mastiga perdiz / teu dia está prestes, burguês." e a bebida barata que bebemos hoje, amanhã haverá de ser o teu sangue, e o pão velho que comemos, amanhã haverão de ser as tuas vísceras, e nossos casacos serão da tua pele, e nossos castelos dos teus ossos, mas o nossos mundo, esse não haverá de ter nada teu.

[Descedents - I'm the One]

Aos Bastardos, Mais um Gole (Monólogo III - O Que Guarda Rancores)

2008-07-09T12:51:00.000-07:00

"We're gonna get revenge

You won't know what hit you

We're tired of being screwed"

(Black Flag - Revenge)

(Em uma mesa próxima ao balcão, havia um rapaz loiro com o cabelo muito curto, camiseta preta, uma jaqueta de couro, fones de ouvido e um cd player que era, vez por outra, golpeado pelo rapaz. O burguês tenta pegar uma cadeira vazia naquela mesa.)

Não ouse sentar nessa cadeira, imbecil! Eu não te convidei para sentar. Não, não tem ninguém sentado nela, se é isso o que você quer saber, eu só não quero um idiota como você na mesma mesa que eu! Já me basta ter que aguentar o cheiro de mijo que sai desses banheiros, esses fones de ouvido que funcionam em revesamento, não preciso de um idiota como você pra me fazer perguntas cretinas do tipo "como vai a família?". E daí que não há mais cadeiras livres? Essas são as leis do Parede de Pedra: "cada um que se vire com as cadeiras que seu traseiro não é meu problema. E cada um que traga suas próprias desgraças, pois a vingança é por conta da casa", e a vingança aqui, pequeno burguês, é a unica lei que vale, e acho que é por isso que eu não te ofereça uma cadeira: porque meus rancores são tão grandes que precisam de três cadeiras pra sentar e beber comigo. Essas cadeiras são para os meus fantasmas, e você não vai querer tomar o lugar deles, caso queira dormir em paz essa noite, pois acredite: ninguém dorme com tantos fantasmas dançando ao redor, e aqui no Parede de Pedra, ninguém nunca dorme, pois é aqui onde todos tentam expulsar seus fantasmas, mas eles nunca vão embora, e tudo o que podemos fazer é alimentá-los, pois os fantasmas tem fome, seu maldito, eles devoram tudo o que trazemos lá de fora: o nosso ódio, o nosso medo, a nossa culpa, e o que nos devolvem? Rancor! Sede de vingança contra tudo que vai além desses paredes, tudo que está do lado de fora é o inimigo, tudo o que está lá, seja mulher, criança ou idoso, deve morrer! Entende agora porque não te ofereço uma cadeira?

(Olha para o lado, mas vira-se novamente de forma brusca com um sorriso sinico nos lábios)

É mentira! Não te ofereço uma cadeira porque não gosto de você.

(Volta-se para o cd-player que insiste em apresentar defeito, bate nele com o punho fechado e de repente tira os fones do ouvido de forma abrupta e começa à falar com o burguês, que permanece em pé)

Você! Você viu como é o mundo lá fora, não viu? Sabe esse mundo bonito, onde as crianças brincam, os pássaros cantam e todo mundo é branco, cristão, honesto e dirige um sedan? Sabe esse mundo social-democrata, a verdadeira realização do maldito american dream? Um dia... um dia eu quis ser parte dele, sabe pode ver esse mundo do outro lado dessas paredes? Houveram tempos em que eu realmente quis, eu também quis ter uma família... é, eu queria ter uma casa de dois andares, um bom emprego, uma bela esposa que me amaria e eu a amaria também, dois filhos pródigo que me encheriam de orgulho quando se formasse em Medicina e Direito, uma scort, tv à cabo, plano de saúde, cortar a grama no domingo... mas o que eu consegui? Herpes no pau, cerveja quente, café aguado, fones de ouvido que não funcionam e solidão. Foi isso que o seu mundinho me deu, e eu só queria ser parte desse sonho de beleza e poesia cristã, mas o seu Cristo acho que eu não era bom o bastante. Há algum tempo eu quis ser parte do seu mundo, mas hoje, eu só quero vê-lo queimar!

E é isso, burguês, que nós fazemos aqui: planos! Enquanto vocês trabalha, dormem, trepam, nascem e morrem, nós ficamos aqui fazendo a mesma coisa: planos! Não planos para quando acharmos quem nos ame, não planos para quando alcançarmos nossos sonhos, ninguém aqui ainda é inocente para pensar que vai ser um grande profissional, um bom amante ou nada disso, aqui somos a vergonha de nossas famílias, os bastardos de nossas nações, os rejeitados do paraíso e os únicos planos que correm nas mentes podres deste bar envolvem sangue, ódio, violência. Aqui, pequeno burguês, carregamos todos toneladas de papeis nos bolsos, nenhum deles traz palavras de amor, ou contas pra pagar ou alegrias pra contar quando voltarmos para nossas casas que nem existem, aqui não trazemos nada que exista no teu mundo... todos os papéis que temos em nossos bolsos trazem telefones de alguém que possa conseguir-nos uma arma, explosivos, veneno, vingança! Pois dentro dessas paredes, nenhum coração sem crimes é bem-vindo e nenhum ser sem ódio também, aqui vivem miseráveis, criminosos, bastardos! E talvez aqueles garotos de Liverpool, que eram burgueses também, talvez eles estejam errados, e talvez o que nós precisemos não seja amor, amor aqui é pouco, amor aqui é crime, talvez o que nós precisemos seja de uma arma.

-
Então, pequeno burguês, mais um gole / mais um gole a nós: os bastardos! / aqueles vocês esqueceu pelos cantos / aqueles que fazem figuração no teu mundo e que você finge que não / um brinde à nós, que somos famintos / que vivemos sozinhos e sem voz / que vivemos a vida sem os sonhos e sem o pão / e sem as esperanças também / A nós, que somos tua vergonha, a tua desgraça, o teu erro e a tua perdição / a nós, que nunca sentamos em tua mesa / que nunca bebemos do teu vinho e nunca comemos do teu pão / que nunca dormimos em tua cama e nunca fomos teus irmãos / Um último gole, burguês / antes que te levantes / pagues a conta e se esqueça de nós / pra sempre talvez / Mas não esqueça, burguês / que a luta de classes ainda não acabou / e que os império de pedra caem também / eles sempre caem / Ah burguês, e como caem!

[Comeback Kid - Always]

Aos Bastardos, Mais um Gole (Monólogo II - O de Pouca Fé)

2008-07-02T14:49:00.000-07:00

"As pessoas vão à igreja pelos

mesmos motivos que vão à taverna:

para estupefazerem-se, para esquecerem-se

de sua miséria, para imaginarem-se,

de algum modo, livres e felizes"

(Mikhail Bakunin)

O que?! Você quer sentar aqui? Nessa mesa? Comigo? Claro que pode, amigo! Nessa mesa, todos serão bem-vindos... Mas antes, esvazie os bolsos, burguês! Abandone sobre essa mesa todos os valores que existem dentro do seus bolsos, e principalmente, abandone o seu Deus, porque o seu Deus já o fez. Teu Deus te abandonou antes mesmo de você nascer, o seu Deus o abandonou antes mesmo dele mesmo existir, porque o teu Deus, pequeno burguês, nunca existiu. E se existiu, pode ter certeza, a sua existência nunca chegou à essas ruas, a esses bares e muito menos à essas mesas, a essas mesas que são meus únicos deuses, que nunca me abandonaram e nunca falharam comigo, que nunca me deixaram sozinho pra morrer, que sempre me deram com quem chorar, com quem sorrir e a quem amar.
-
Então burguês, já esvaziou os bolsos e já deixou teu Jeová para além daquela porta? O que? Tem medo que ele se molhe na chuva, é? (gargalhada) Guarde a sua misericórdia para quem a merece, pois têm medo de abandonar teu deus para pegar um mísero resfriado, saiba que todos nessas mesas foram abandonados para morrer em tempestades bem piores, todos aqui foram abandonados pra morrer afogados no meo do oceano, gritando pra ninguém escutar, e acredite, pode até soas um tanto quanto poético, de fato, porém com todo o sal daqueles mares, com todo o sal de todas as lágrimas que fizeram todos os desesperados, que agora estão sentandos nessas mesas, não é nem um pouco doce morrer no mar.

(Faz uma pausa, bebe um gole de sua cerveja quente de dois reais a garrafa de 600ml e observar aqueles que bebem da mesma cerveja)

Ah burguês, olhe para esses rostos, veja que belos rostos! O que?! Não acha? (exalta a voz e altera as feições, demonstrando raiva) Claro que não acha! Você é apenas um burgueisinho filho-da-puta que só vê beleza em peitos grandes e olhos claros, seu merda! Você vê apenas um monte de bêbados? (continua a falação em tom apaixonado) Pois eu vejo os mais belos homens e mulheres que jamais existiram. De fato, não esperava que achasse, você ainda é capaz de enxergar apenas Pedros e Carolinas, apenas pessoas simples que, pra você, não tem rostos e nem histórias, mas eu enxergo Baudelaires, Bakunins, Durrutis... onde você vêem estudantes beberrões, eu vejo aqueles que irão atear fogo nos próprios corações e usá-los como bombas incendiárias, eu vejo aqueles que vão sacudir as pilastras do céu e tomar de volta tudo o que é do homem, eu vejo aqueles que haverão de te decaptar, burguês, isso se não os tornarem velhos demais para isso, isso se esses, que são os mais belos corações não ousarem pedir perdão pelo pecado mais belo de todos, que é o pecado de estar errado, pois se eles são bêbados, vocês são insuportáveis, se eles se vestem mal, vocês se fantasiam do que não são, se eles não trabalham, vocês não vivem, se eles não são ninguém, vocês burgueses nem sequer existem.

(Se levanta com o copo entre os dedos e grita)

Um brinde, caros bêbados, ao pecado, ao errado, a beleza profana que existe entre essas paredes! Um brinde aos bêbados, pois já disse o poeta que, eu tenho certeza, vive entre essas paredes como um imortal: "É preciso estar sempre embriagado / Para não sentirem o fardo incrível do tempo / que verga e inclina para a terra / é preciso que se embriaguem sem descanso / Com quê? Com vinho, poesia, ou virtude, a escolher / Mas embriaguem-se".

E um brinde à este homem (aponta para o burguês) que veio até nós para tentar nos salvar, mas que haverá de sair daqui sem ter para onde voltar, pois o seu mundo será destruído essa noite e seu paraíso haverá de cuspir nele, assim como cuspiu em nós. Pois talvez quem precise ser salvo seja ele, e não nós. Cavalheiros, aos deuses mortos que caminham nas ruas além desse bar, que vivem suas sobrevidas roubando a vida de discípulos em templos, pois esses discípulos, meus queridos e belos cavalheiros, estão mais bêbados do que qualquer um de nós.

(Entorna todo o copo de cerveja e o esmaga na mesa de metal com as mãos, o que acaba por corta-lhe a palma, e ergue a mão ensangüentada e grita)

UM BRINDE!

(Senta-se novamente e começa à limpar a mão com guardanapos, enquanto pede outro copo ao garço)

O que houve?! O que?! Não vai dizer que tem medo de sangue?! (sorri de forma incrédula) Vocês da direita cristã são uma raça, no mínimo, contraditória, vocês mataram nas Cruzadas, mataram nas Inquisições, mataram nas Grandes Navegações, mataram nas Grandes Guerras, mataram na Noite de São Bartolomeu, e agora você, pequeno burguês, me diz que tem medo de sangue? Nossa! Por essa eu realmente esperava.

(Com a mão não-cortada puxa do bolso um maço amassado de cigarros e um isqueiro amarelo e com a mão cortada que agora contava com um curativo toscamente forjado com guardanapos de papel coloca o cigarro na boca e o acende, e em seguida oferece um ao burguês)

Deixa-me adivinhar, você não fuma! Nada contra! Sério! Nesse bar há grandes e maravilhosos homens abstênios! Mas porque você não fuma? De todos os vícios de um homem cristão, considere este o mais inofensivo, vocês têm o vício de começar guerras, de queimar homens bons, de condenar os dissidentes ao eterno esquecimento, então puxe um cigarro, acredite. o seu suicídio é um favor à esse mundo. E me faça um grande favor, leve os teus contigo: leve o medo da morte, leve a culpa, leve a solidão, leve tudo que é de teu deus contigo. Leve tudo que seja puro, tudo que seja limpo, pois os ratos dessas vielas acabarão por devorá-los, e se não os devorar, eu mesmo faço, arranco o coração e jogo aos cães, bebo o sangue do teu Cristo que é vinho também. Mandem-os de volta ao paraíso: os puros, os corretos e o deu bom coração, e que nunca cheguem próximo do Parede de Pedra, porque eu posso até estar errado, burguês... seu Deus pode ser real, bom, e puro, mas de nós ele se esqueceu, e se ele nos negou amor durante toda uma existência, agora só tenho para ele balas, espadas, canhões e desprezo... e desprezo é algo que se têm aos montes por aqui, porque o Parede de Pedra é a miniatura do mundo, e se aqui a comida é ruim e a cerveja é quente, saiba que entre o céu dos burgueses e o Nifhelm do povo, nada presta, nem a comida, nem a cerveja, nem os homens e nem nada. Por favor, os leve contigo, e nunca mais volte aqui, homem cristão, homem burguês, pois teu coração é muito pequeno para compreender os verdadeiros deuses, deuses que tem nomes, tem carne e pricipalmente, corações. Pois nós somos os únicos deuses, os homens, e ninguém aqui quer a tua adoração, apenas companhia para mais um gole. Então vá embora, burguês... que nesse bar não entram homens, apenas deuses.
-
Então, pequeno burguês, mais um gole / mais um gole a nós: os bastardos! / aqueles vocês esqueceu pelos cantos / aqueles que fazem figuração no teu mundo e que você finge que não / um brinde à nós, que somos famintos / que vivemos sozinhos e sem voz / que vivemos a vida sem os sonhos e sem o pão / e sem as esperanças também / A nós, que somos tua vergonha, a tua desgraça, o teu erro e a tua perdição / a nós, que nunca sentamos em tua mesa / que nunca bebemos do teu vinho e nunca comemos do teu pão / que nunca dormimos em tua cama e nunca fomos teus irmãos / Um último gole, burguês / antes que te levantes / pagues a conta e se esqueça de nós / pra sempre talvez / Mas não esqueça, burguês / que a luta de classes ainda não acabou / e que os império de pedra caem também / eles sempre caem / Ah burguês, e como caem!

[Discarga - Contra-Cultura]

Aos Bastardos, Mais um Gole (Monólogo I - O Que Veio de Sodoma)

2008-07-01T10:15:00.000-07:00

"Para o inferno com os direitos iguais

queremos libertação…

muito mais, nada menos. "

(Coletivo Resyst)

-
(Parado na esquina do bar Parede de Pedra, olhando a rua como se procurasse alguém, vestido de mulher, porém evidentemente era um homem, de repente olha para frente e percebe que alguém o observa)
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Que foi?! Tá olhando o que?! Hein?! Tá olhando o que, filho da puta?! Que foi? Nunca viu um traveco na vida, não?! É, eu sou traveco sim! Eu sou bicha! Que foi? (faz sorriso cínico) Não gosta de traveco, é? Vai querer me bater? (gargalhada ironica) Ah, faça-me o favor... Já fazem 8 anos que eu bato ponto aqui no Parede de Pedra, e nesses 8 anos já tive que agüentar playboyzinho bem pior que você... Já tive que agüentar policial pau-no-cu tentando "limpar a paisagem pra turista", já tive que agüentar fascistinha que se acha o bom cristão vindo me dar porrada, já tive que agüentar crentezinha que veio aqui dar uma de boa moça e tentar me mostrar o Deus dela, mas que eu sei que passa o dia no banheiro batendo siriri, são todas assim aquelas putinhas, são todas iguais. Já tive que agüentar o inferno na Terra e você acha que vai ser um problema pra mim?! Vai logo embora daqui, playboy, que eu sou bicha mas eu ainda sou macho o bastante pra te arrancar a cabeça. Que por aqui é assim! Aqui no meu mundo, polícia e Deus é tudo inimigo, aqui eu vivo é sozinho e gente sozinha tem que aprender a se virar com o que tem, e o que eu tenho é um cu e uma boca pra quem paga e uma faca pra quem se mete a besta comigo! Então some daqui antes que eu te arranque os olhos...
-

(Para e olha ao redor vendo se não aparece nenhum cliente)
-

Que foi filho da puta? Ainda não foi embora? Tá olhando o que? Isso aqui não é zoológico e eu sou traveco, não sou macaco não? Que foi? Tá gostando do que tá vendo, é?
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(sorriso malicioso, coloca a mãe na cintura e "quebra" para os lados)
-
Eu sabia que tava! (gargalha...) Vocês pequenos burgueses são todos iguais: pegam seus carrinhos do ano, vão pra balada, trepam com as patricinhas só pra impressionar os amiguinhos, mas o que vocês gostam mesmo é de dar o cú, é de chupar rola que eu sei. E isso eu faço muito bem, e eu pelo menos assumo o que eu sou: eu sou bicha, eu sou traveco, viadinho, baitola, gay, eu queimo a rosca, eu chupo pica e é só isso que eu sei fazer e é o que eu gosto de fazer! Ao contrário de você que fica posando de bom moço, mas é só o sol se pôr que vai encher o cu de maconha, cocanína e rola, seu merdinha. (fica sério e faz uma pausa na falação) Tá rindo do que?! Eu contei alguma piada por acaso?! Eu sou traveco, não sou palhaço não!
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(Faz cara de indignação e fala com a voz alterada, como se ouvesse um certo esforço para não chorar)
-
Isso é sempre assim, ficam achando que a gente é macaco de circo pra ficar divertindo família cristã em dia de parada gay, pra papai ficar levando filhinho e gritando "olha filhinho, uma bichinha", só falta mesmo jogar pipoca pra alimentar os macacos, pois é o que vocês, bons cidadão, pagadores de impostos, exemplos à ser seguidos sempre fazem, quando não jogam pipoca, jogam pedra, e aquele monte de viado adoram, adoram ser estrelas, adoram ser vistas, adoram pensar que todo mundo as ama, adoram pensar que você, seu burguesinho de merda, que fica sonegando imposto, molestando a filha, surrando a esposa pra dizer que é o macho-alfa, o chefe, o que fala mais grosso, mas basta o sol se pôr pra vira até aqui, pedir pra brincar de papai e mamãe comigo, pra eu me vestir de marinheiro, pra eu bater mais forte, pra eu chamar de papaizinho, é, aquele monte de bichinhas realmente gosta de ter a ilusão de que você, sua Rainha do Deserto Enrustida, realmente se importa com homofobia, preconceito ou qualquer outra porcaria... mas eu não, meu bem, porque eu sou bicha, mas eu sou gente, eu (bate no peito) tenho o meu orgulho, e da mesma forma que vocês e seu mundinho perfeito que parece saído de um comercial de pasta de dente sentem nojo de mim, eu também sinto nojo de vocês, sinto nojo do seu mundo, dos seus valores, sinto nojo do seu Deus, e se aquele bando de bichinhas acham que Parada Gay foi feita pra ficar implorando que vocês nos aceitem como parte do seu comercial de pasta de dente, se aqueles viados querem pedir para voltar ao rebanho, eu é que não quero voltar pra lá, eu vou ficar bem aqui, nessa mesma esquina do Parede de Pedra, eu vou ficar aqui no meu mundo cheio de ratos, cheio de sangue e coisas podres, mas que pelo menos é real, é de verdade e é meu.
-
Então, pequeno burguês, mais um gole / mais um gole a nós: os bastardos! / aqueles vocês esqueceu pelos cantos / aqueles que fazem figuração no teu mundo e que você finge que não / um brinde à nós, que somos famintos / que vivemos sozinhos e sem voz / que vivemos a vida sem os sonhos e sem o pão / e sem as esperanças também / A nós, que somos tua vergonha, a tua desgraça, o teu erro e a tua perdição / a nós, que nunca sentamos em tua mesa / que nunca bebemos do teu vinho e nunca comemos do teu pão / que nunca dormimos em tua cama e nunca fomos teus irmãos / Um último gole, burguês / antes que te levantes / pagues a conta e se esqueça de nós / pra sempre talvez / Mas não esqueça, burguês / que a luta de classes ainda não acabou / e que os império de pedra caem também / eles sempre caem / Ah burguês, e como caem!

-
[Misfits - Astro Zombies]

Prisioneiros de Guerra

2008-06-26T20:53:00.000-07:00

Me deixa sentir meu ódio! É talvez a única coisa que me faz sentir vivo! Meio apático, meio ranzinza, meio sozinho, meio tudo, porém vivo, vivo mais que tudo

Me deixa aqui pra sangrar, pra morrer, talvez em silêncio, deixando sangrar todos os gritos que se calaram, se perderam ou sequer existiram.

Então deixa nascer o aborto, desforme, desfigurado, sem rosto e sem voz. Deixa ele ter sua vingança, deixa o aborto pra morrer! O fruto do pecado que é tão meu quanto teu, mas que me arde e me corta mais que tudo.

Me deixa derramar o sangue, me deixa perder minhas guerras. Me deixa com todo crime de toda carne de todo criminoso que é pra isso que minhas chagas não fecham: pra redimir os pecados que talvez nem sejam meus, mas que me envenenam a carne pra me tornar teu Deus.
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[Agent Orange - Everything Turns Grey]

De Onde Vêm os Bebês (E Para Onde Deveriam Ir)

2008-06-21T11:43:00.000-07:00

"(...)E o fim do mundo tem nome:

Explosão demográfica."

(Roberto Piva)

Para gerar um filho são necessárias três coisas: um pai, uma mãe e um idiota (vale ressaltar que um mesmo indivíduo pode desempenhar mais de um papel). Muitos podem questionar o porquê desse idiota no meio dos cálculos... a resposta é bem simples: porque não existe maior prova de idiotice do que parir um pedaço de carne autoconsciente que em menos de uma década e meio erá se transformar em uma criaturazinha nojenta, egocêntrica, egoísta e mau-agradecida que você terá que aceitar como o filho de suas entranhas! E o pior: eles se reproduzem!

Isso mesmo! Dentro de poucos anos essas aberrações que você gerou, logo após sugarem seu dinheiro, sua saúde e os melhores anos de sua vida, entrarão na puberdade, começaram a sentir coisas estranhas e a criar pêlos em lugares engraçados e esfregarão esses pêlos nos pêlos de outros como eles. Se você tiver alguma sorte eles irão friccioná-los nos pêlos de alguém do mesmo sexo e você não terá que suportar miniaturas do seu "Satã Particular" pedindo para você contar uma história do tempo em que você era feliz... mas você não têm sorte, pois se a tivesse, seria estéril!

E será nesse mesmo período que eles vão começar à se drogar, caso você ainda acredite em sorte, torça para que eles usem as injetáveis e morrão ou de AIDS ou de overdose enquanto escutam Iggy Pop (não precisa ser AIDS, nem overdose e nem Iggy Pop, só precisa ser LOGO!), mas é bem provável que eles comecem apenas à beber e a fumar. O que não será de todo mal, afinal, de acordo com P.J. O' Rouke, ele irá amadurecer e tornar-se adulto(a) com isso, já que o álcool e o cigarro irão lhe tirar a saúde, o vigor e torná-los-ão carecas e infelizes, ou seja, tornarão-se adultos, e você terá uma pequena dose de merecida vingança.

-
Mas, caso depois de tudo isso,você ainda for burro o bastante para acreditar em Deus - o que é, no mínimo, estúpido! Pois está mais que claro que ele ou não existe ou te odeia - reze para que seu "garoto" não fume maconha ou seja abstênio, pois no primeiro caso, além de descartada a AIDS e a overdose - porém não o Iggy Pop - você vai ter que ir à delegacia de vez em quando para pagar a fiança, porém se ele for abstênio... CUIDADO! O inimigo dorme ao lado... e está alerta!

E consigo imaginar poucas coisas mais assustadoras que isso e uma delas é saber que muitas pessoas realmente planejam a desgraça supra-citada, geralmente são pessoas cristãs que acreditam que, se passarem por tamanha provação, terão o céu garantido, já que, afinal de contas, a Paixão de Cristo não é nada perto disso!)

[Napalm Death - Mentally Murdered]

Sessão de Exorcismo

2008-06-07T09:08:00.000-07:00

Que horas são agora? Não sei com certeza, mas sei que estou atrasado! Sem nenhum compromisso, mas estou atrasado. Precisei de uma caneta para escrever o que não devia: um poema, uma mentira, uma blasfêmia, uma bobagem qualquer... no caminho para a saída da biblioteca vejo uma garota - uma bela garota - com uma caneta prendendo o cabelo... eu devia ter roubado-lhe a caneta, devia ter o roubado-lhe a a caneta e o coração.

Eu devia ter roubado...

Eu me sento, eu escrevo, escrevo para fazer o tempo voltar e o atraso se perder, mas é inútil, os livros voraciferam meu nome e eu escrevo com culpa, culpa de quem comete um crime, queria calar esses dedos mas o demônio em mim tem voz e a voz grita!

Eu devia ter gritado...

Mas aqui é uma biblioteca! Aqui é proibido gritar! É proibido gritar, falar, cantar, dançar ou viver, mas o demônio é anarquista...

O demônio não se cala...

O demônio nunca se cala...

O silêncio é violado por sussuros que destroçam o frágil silêncio, "Proibido falar?! Que se dane!", mantendo viva uma chama anarquista que arde no peito de cada um, mas que no meu parece ter se calado, como um morto, um morto vivo que já não fala, não pensa, não ama, não erra!

Eu devia ter errado...

Ah, como eu queria ter errado...

Mas o demônio se cala, não mais grita meu nome e não mais guia meus passos, nem beijos doces ou pão embebido em pecado. O demônio se apaga, a chama se cala e a dama sequer sabe meu nome. E eu sei que talvez essas paredes nunca mais ousem tocar-me um tango o qual eu nunca dancei.

Eu devia ter dançado...

[Immolation - After My Prayers]

El Grand Finale!

2008-05-16T18:30:00.000-07:00

O céu nasceu, mas eu ignorei, dormi até tarde, comi mais gordura, menos proteínas, fumei mais cigarros, não escovei os dentes, não fui trabalhar, dirigi mais rápido, não usei o cinto, bebi pra caralho, não fui à Igreja, pequei, não me arrependi, neguei a cruz, corri pelado, trepei com uma prostituta, comprei uma arma, entrei no trabalho, matei o meu chefe, cuspi no corpo, me olhei no espelho, sorri, a polícia chegou, levantei a arma, o metal é quente, se quebra, me corta, me diverte, me mata!

Um grande dia!
Um último dia!
Um grande final!

[Hurtmold - Quase 6 de Misticismo]

Dominical

2008-05-07T16:51:00.000-07:00

A tarde rasteja morta e em silêncio neste domingo, talvez não esteja morta e talvez nem mesmo seja domingo, mas todas as tardes dessa vida são como os domingos: tão mortos e tão lentos.

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A tevê está ligada...

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O apresentador de talk show distribui ventiladores e sorrisos talvez feitos do mesmo plástico daqueles ventiladores.

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"... Dão ventiladores para encher cômodos sem mobília, estômagos sem comida e corações sem esperança."

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E é falando como um desses incalculáveis corações vazios desprovidos de horizontes que vos escrevo para compartilhar uma conclusão nesta tarde dominical que talvez nem seja de domingo: Deus é o pai dos domingos! E por isso mesmo o domingo é um da santo! Um dia morto, silencioso e sepulcral como esse só poderia ter um dedo do deus que eu mesmo matei e enterrei tantas vezes com essas mãos. Pois Satã com certeza não saí para dançar seus tangos com as prostitutas aos domingos, pois se saísse, ah se saísse... Hoje não seria dia santo, dia de silêncio, oração e tédio.

-
Hoje seria carnaval!
-
Olho o calendário: falta quase um ano para o carnaval e quatro dias para o domingos. Nem mesmo é domingo! Mas hoje parece tanto com o domingo que esse coração desafinado, masoquista e sem amor-próprio não tem mais nem vontade de cantar os tangos que o Tinhoso dança. Ele só quer deitar, fechar os olhos, virar para o lado e dormir, dormir até que os domingos se acabem e passem a reinar os carnavais.

[The Jazz June - Day 7]

Cafeína para Zumbis

2008-05-03T15:18:00.001-07:00

A cafeína é a única coisa que faz os mortos voltarem a vida e talvez seja a única coisa que me mantenha aqui, e assim sigo: morto-vivo na minha própria madrugada dos mortos surreal, e talvez isso faça todo dinheiro e toda a azia e todas as noites em claro e tardes dormindo valer a pena, afinal, a madrugada pertence aos mortos e os cérebros já me são poucos e os corações já são demais.

"E por seis meses eu não conseguia dormir..."

[Art.ficial - A Revolução dos Homens-Sonho]

Café e Suicídio

2008-04-23T16:36:00.000-07:00

"Drinking black coffee

Black coffee

Drinking black coffee

Staring at the wall

(...)

Stab through my heart

But it's all in my mind

Mind, mind, mind

Just in my mind

Mind, mind, mind

It's just in my mind

Yeaaaaaaaaa!"

(Black Flag - Black Coffee)

O café já não me acorda e a luz já não me fascina...

Não, eu não tenho insônia! Durmo à noite, acordo de manhã, bebo rios de café e vomito oceanos de verdades, algumas verdades que deveriam ficar dentro de mim, dentro de sacos de vômito de aviões de mentirinha que são mais reais que qualquer outro...

-
E como caem esses aviões
E o que nos levam à esses aviões?

Bem, aqui o café é grátis... Mas também porque nós sempre estivemos aqui, apesar dos aviões sempre irem rumo a luz, por isso prefiro derrubá-los, a luz já não me fascina...

-
Prefiro que eles caiam!
A luz me arde os olhos e a verdade me ferem a alma
-

"Desvie, desvie essa banheira! Então derrube, que morram todos! Apague essa luz"
-

Então eles caem, eles caem e como era de se esperar, nós morremos, antes a escuridão que mata os vivos que a luz que ressucita os mortos, pois talvez os zumbis não queiram ressucitar e os esqueletos durmam em paz dentro do armário. Apodrecemos aqui e a noite nos levantamos para tomar o próximo voô, onde a cabine é escura e o café é péssimo, vagabundo e sem açúcar, onde todos dormem, inclusindo eu, até a hora que a luz nos toma e nos contorcemos, como vampiros, e a pele arde e nós gritamos, pois a luz nos dói. Tomamos o controle da nave, morremos todos: passageiros, pilotos, aeromoças e o filho-de-puta que fez essa droga de café solúvel, sem sabor, sem calor, sentimento ou açúcar, mas e daí? Já disse isso uma vez: o café não me acorda e a luz não me fascina.

[SSS - Son of Beast]

O Homem que Começava Incêndios

2008-04-18T14:34:00.000-07:00

"When those bombs start falling

on the first day

of world war three,

I'm gonna grab me a girl

and go and fuck her,

yeah-yeah

world war three"

(Minutemen - Dream Told by Moto)
-

Quando ele foi pego, as pessoas o viram apenas como uma maluco que gostava de começar incêndios, mas não viam que ele tinha em suas mãos mais que bombas caseiras, ele tinha uma história, uma não, milhares de histórias, a da bomba, a da escolha do local à ser destruido, de como ele acabou fazendo bombas, histórias que queimavam e se perdiam ou se esqueciam à cada cocktail molotov lançado contra as florestas, os vilarejos, as usinas nucleares, os poços de petróleo. Contra tudo aquilo que pudesse queimar e morrer, ou talvez já estivesse morto, mas ele, ele não, ele estava muito vivo, vivo e suficientemente aquecido para viver para sempre, fazendo bombas e começando incêndios.

Ele era um incendiário, ele fazia bombas e começava revoluções, era ele que mudava o mundo. Não eram os capitalistas, socialistas ou qualquer outro "ista" que você queira inventar, eram os incendiários. Eles que transformavam a apatia em queimaduras que insistiam em arder, em doer e coçar, fazendo-nos lembrar que através de todos os fantasmas que a televisão, as revistas, o governo e o mundo efiaram em nossas gargantas, depois de tudo isso, muito distante, nós ainda estávamos vivos e nossas almas congelavam de frio, mas eram eles, os incendiários, que as mantiam aquecidas...

[No Hope for the Kids - Suicide City]

Assassinos na Pista de Dança

2008-04-12T12:50:00.000-07:00

Dance with me my dear

On a floor of bones and skulls

The music is our master

The devil controls our souls

(T.S.O.L - Dance With Me)

De todas as coisas que eu me envergonho na vida, a minha maior vergonha foi nunca ter aprendido a dançar: dançar na chuva, dançar sobre os escombros, dançar sobre caixões, dançar em três acordes, qualquer coisa. Dançar valsa, salsa, lambada, rock 'n roll, nada... Olho os álbums de fotografia e os livros de História que carregam meu nome, mas não o meu sorriso. Percebi que eu sempre fiquei sentado observando as danças alheias, e sabendo que cada vez que a valsa batia a minha porta, eu neguei a dança por medo de pisar os pés da dama que conduzia, é triste, mas nunca fui um bailarino.

E àqueles que sabiam dançar: as damas! Àqueles que não sabiam: as armas! Aprendi a bater, a lutar, a beber sangue e lançar maldições. Me tornei o maior dos generais, com os maiores exércitos das espadas mais afiadas e flechas mais precisas. Os inimigos temiam meu nome e minha fama. Era feroz, era forte, era invencível... tudo isso por ter fome por broas de inveja que me davam sede de sangue, sede saciada pelo inimigo e fome causada pelos bailarinos.

Mas hoje estou aqui, meus exércitos se foram, ficaram velhos, morreram ou aprenderam a dançar. As guerras se tornaram invencíveis, os inimigos mais forte e eu velho demais pra lutar. As glórias de guerra, por maiores que sejam, não preenchem todos os vazios que eu deixei pelo meu caminho. E hoje eu olho ao redor, as maiores glórias que podem existir não estão sobre minha lareira e as mais belas damas não estão em minha cama, estão nas camas daqueles que aprenderam dois ou três passos quaisquer. É triste saber, mas o maior dos generais solta sua espada e seu escudo e se curva, curva-se diante deles, desses homens que eu invejei durante toda a vida, desses homens que não saberiam comandar meus exércitos, mas com certeza saberiam derrotá-los: os dançarinos.

Não importa qual grande seja o meu exército ou quão temida seja a minha espada, eu perdi a maior de todas as guerra por não saber dançar...

[The Sonics - Witch]

Gott ist Tot

2008-03-31T16:40:00.000-07:00

"Rorschach: – Vejo que não se importa muito com a morte de Blake.
Dr. Manhattan: – Um corpo vivo e um corpo morto contêm

o mesmo número de partículas.

Estruturalmente, não há diferença discernível.

Vida e morte são abstrações não quantificáveis.

Por que deveria me importar?"

(Alan Moore - Watchmen)

É dia 6 de agosto de 1945 e eu estou em Hiroshima, o Enola Gay sobrevoa a cidade e dentro dele: o mal, a desgraça, o fim, o que de mais podre o homem pode conceber até aquela data... eu sabia, sabia de tudo, sempre soube, antes da bomba, do projeto Manhattan, da roda ou da invenção do tempo... eu sempre soube.Podia ter feito algo... mas não fiz

São 11:10 a.m do dia 20 de abril de 1999 e eu estou no estacionamento do refeitório do Instituto Columbine, em Columbine, Colorado. Harris e Klebold estacionam seu carro e saem carregando quatro armas pesadas e quilos de munição... Podia impedi-los se quisesse... Mas não quis. Eu sei que eles irão matar seus colegas e em seguida irão se matar, pois neste exato momento estou observando seus corpos em sangue ainda vivo e viscoso, mas eu não faço nada, da mesma forma que não faço agora, no ano de 1945, onde eu viu 6 milhões morrerem... uma à um...

Primeiro um, depois o outro, e outro, e outro

Eu podia ter impedido, mas não o fiz, é meu jeito de fazer as coisas...

Estou em Sarajevo em 28 de Junho de 1914, vendo Gavrilo Princip matar o arque-duque do império Austro-Húngaro Francisco Ferdinando. Sei que isso dará início a guerra mais avassaladora que o mundo conhecerá até aquele momento (pois eu, conheço todas, estou em todas, ao mesmo tempo), mas não faço nada, eu posso tudo, mas não faço nada.É noite de 16 de abril de 1491, eu observo o velho Torquemada dormir enquanto a Espanha faz silêncio em sinal de medo... eu podia perfeitamente garantir que esse sono será eterno, e talvez alguma família não terminará destruída ao ver seu patriarca sendo queimado vivo porque come aipo e alface durante a Semana Santa, eu podia acabar com tudo isso, não seria difícil para mim, mas eu não faço, porque eu simplesmente não me importo

Meu nome não interessa, o que interessa é que sou ao mesmo tempo: onipotente, onipresente e onisciente, mas infelizmente também sou incopetente

Olá, meu nome é Jeová, Alá, Deus, Javé, Killyou, Ahman, Brahma, não importa

Porque eu não existo...

[Mobid Angel - Bleed for the Devil]

2008-03-20T13:07:00.000-07:00

[Ilustração por Stephan Doitschinoff]

A teoria darwinista dizia que as espécies mais adaptadas haveriam de sobreviver e aqueles que não soubessem as regras do jogo haveriam de ser esquecidos pela evolução para morrer de fome, de Aids, de medo, de solidão, de câncer, de desespero, de ódio, de coceira... Estávamos fadados ao esquecimento... mas nunca disseram que esqueceríamos de nós mesmos...

Quem dança conforme a música, vai em frente! E o que acontecerá conosco, que não sabemos dançar?

As regras não estão ao nosso favor, e não importa o que façamos, o placar não muda
Este tabuleiro não é nosso e as cartas estão contra nós

Talvez seja a hora de começarmos a trapacear...

[Peter Tosh : Why Must I Cry]

2008-03-15T09:53:00.000-07:00

[Slayer - Jesus Saves]

Uma Noite de Coveiro

2008-03-14T17:08:00.000-07:00

[Ilustração por Stephan Doitschinoff]

A noite fazia-se tão escura e gelada que era difícil acreditar que o sol voltaria a nascer um dia. As gotas caiam pesadas e frias como os próprios corações e a única luz que era emanada daquele céu de trevas eram os relâmpagos que chicoteavam a terra como se tentassem mostrar a ira de Deus.

Talvez fosse Deus

Mas não era, e ele sabia

Trajava um jeans colado e sujo de terra, uma camiseta branca estilo machão, que revelavam os braços franzinos. No peito, pequenas manchas de barro tentavam, inultilmente, desviar a atenção daquele vermelho viscoso e morto que manchava-lhe o dorso.

Aquele sangue não era seu, era dele! Do inimigo! Daquele que proclamava-se invencível, mas nada podia frente a um coração sem medo

Nas mãos trazia uma pá com a qual lançava terra dentro da cova previamente cavada. Cada grão daquela terra lançava sobre o corpo a sentença final: a do esquecimento. Mas haviam aqueles que não seguiam essas instruções e nunca se esqueciam. Haviam os vermes... Os vermes jamais esqueceriam. Os vermes... Os filhos preferidos da Morte, que nunca deixava faltar-lhes o alimento e o abrigo, nem que para isso tivesse que arrancar o alimento e o abrigo de outra família.

No final, a Morte antes de desgraça, era mãe...

Na cova: O Inimigo...

Na alma: O Assassino...
Na pá: O Final!

O céu continuava à afogar a terra com suas lágrimas sem sal. Talvez tentando dizer que Deus estava triste...

Mas não era Deus, ele sabia que não!

Dentro da cova podia-se observar os poucos trechos que ainda não haviam sido devorados pela areia: os olhos do inimigo ainda transmitiam o horror e a decepção em saber que "poder tudo" era o mesmo que nada contra o coração que não lhe dava tais poderes.

A chuva começava à diminuir, como se desistisse de esperniar para tentar trazê-lo de volta. O olhos do assassino ergueram-se e observaram em volta... Quanto?! Quantos haviam aquele maldito matado?! Quantas Joanas D'arc? Quantos Nicolais Copérnico e tantos outros sem nome e sem rosto, que por dizerem não ao inimigo tornaram-se sem alma? Mas isso acabou, e os olhos daquele assassino que antes traziam culpa, agora enchiam-se de orgulho "O inimigo está morto! Minhas mãos estão sujas de seu sangue e meu olhos maravilhados com as rachaduras de seu reino... não há mais o que temer!"

A última porção de areia foi posta, a chuva terminará, evidenciando que o cú começava à entender. O assassino arremesou a pá para o lado e pucou uma lápide previamente preparada e pensada durante anos! Encaixou-a no topo da cova, pensou em flores, mas aquele porco não as merecia! Ao invés disso deu uma cusparada sobre o túmulo e observou o céu: atrás das poucas nuvens que ainda alimentavam mágoas cintilava o azul mais vivo, realçado pelo mais belo sol que gritava "Enfim, fim!" Então ele partiu para espalhar a boa nova.

Se você caminhasse até a lápido poderia ler "Aqui já Deus: pai do medo, filho da solidão!"

[Iron Maiden : Prowler]

Coisas que Eu Odeio!

2008-03-09T14:30:00.000-07:00

1. Eu odeio ser o único a não saber que os eventos foram cancelados!
1-1. Eu odeio ir para eventos que foram cancelados.
2. Eu odeio ir à "baladas" indie rock e beber refrigerantes à r$ 2,00 a lata
3. Eu odeio djs que colocam The Strokes no set list
4. Eu odeio djs que colocam Interpol no set list
5. Eu odeio The Strokes
6. Eu odeio o Interpol
7. Eu odeio o Interpol e a Interpol
8. Eu odeio o Interpol, a Interpol, a KGB, a Inteligência das Polícia Federal e o Serviço Secreto de Israel
9. Eu odeio dançar
9-1. Eu não sei dançar
10. Eu odeio que tentem me fazer dançar
10-1. Eu odeio que tentem me ensinar à dançar
10-2. Eu odeio ir para eventos que foram cancelados e acabar em "baladas" indie rock bebendo refrigerantes à r$ 2,00 a lata e escutando um dj que coloca The Strokes e Interpol no set list.
11. Eu odeio black metal norueguês
12. Eu odeio quando a cerveja sem álcool acaba
12-1. Eu odeio Nova Schin sem álcool
13. Eu não acredito que Deus exista, mas se existir odeio ele também
13-1. E se existir, acho que ele também não vai muito com a minha cara
14. Eu odeio que falem que eu tenho senso crítico
15. Eu odeio pessoas de sapato mocacim e franja de lado
16. Eu odeio quem mistura Bergman, Dostoievski e Cansei de Ser Sexy
16-1. Eu realmente preferia acreditar que Dostoievski é uma marca de vodca
17. Eu odeio quem joga fumaça de cigarro na minha cara
18. Eu odeio Chico Buarque
19. Eu odeio Legião Urbana
20. Eu odeio Cazuza
21. Eu odeio post-hardcore 00´s
21-1. Isso não inclui o post-hardcore 80´s e 90´s ou as bandas 00´s que tocam seguindo o exemplo das décadas anteriores
22. Eu odeio 92% das bandas de Fortaleza
23. Eu odeio pride
24. Eu odeio arroz integral
25. Eu odeio gente que tenta socializar
26. Eu odeio meus fones de ouvido
27. Eu odeio os filmes da Brasileirinhas
28. Eu odeio filme dirigido pelo J. Gaspar
29. Eu odeio filmes da Brasileirinhas dirigidos pelo J. Gaspar
30. Eu odeio filme pornô nacional

31 e final. EU REALMENTE ODEIO LEGIÃO URBANA

[Descedents : Good Good Things]

Saga dos Cães Vadios

2008-03-04T12:09:00.000-08:00

Abaixo as armas
E me curvo aos traidores
Sem roupas, escudos ou bandeiras
Que lutam as batalhas sem jamais teme-las
Por saber que não importa o que aconteça
Jamais irão morrer

Me calo a boca
E esqueço os livros
Dos poetas ou dos anarquistas
Pois sobre a batalha a ser vencida
Haverei eu de escrever

E tomo a dama
E inicio a valsa
Pois sei que o mundo é pouco
Pouco demais pra se perder

E queimo Roma
Para cantar-lhe glórias
Sejam nas crateras de lua
Ou nas ruas de Tróia
Pois sei que nada mais é resposta
E cães vadios como nós
Haverão de se perder

[Eu Serei a Hiena - Chotto Machigatte Iru]

Esvaziando a Cabeça

2008-02-17T14:54:00.000-08:00

(Apenas arrancando da mente e jogando fora, pois eu tenho coisa melhor pra fazer! PS: A lógica, a linearidade e a concordância verbo-nominal é o que menos importa aqui...)

-História

"A História é a ciência que investiga as ações do homem em função do tempo, com o único objetivo de encontrar motivos plausíveis o suficiente para criar novos feriados."

-Geografia

"Guaramiranga realmente abriga tudo que a juventude indie rock adora: clima temperado, músicas na linha João Gilberto, Chico Buarque ou qualquer outra coisa digna de elevadores ou espera telefônica, além, é claro, de todos aqueles tipos de cafés emboiolados de uma maneira que somente a Saxônia e a Galícia seria capaz de conceber (porque os germânicos são 'macho' demais para isso)..."

-História De Novo!
"Os germânicos são de fato um povo muito macho! Pois enquanto todo o resto do planeta perdia seu tempo com viadagens do tipo: diplomacia, ciência, filosofia, cultura, eles gastavam seu tempo com coisas bem mais produtivas, como ser bêbado, barbudo e mal-humorado (Isso vale tanto para Karl Marx quanto para as lendárias hordas que arrasaram o império romano - as hordas bárbaras e não as black metal, seu imbecil!)

Analise históricamente:

Feudalismo:

Europa: Tentando sobreviver através de escambo e um insignificante comércio (coisa de bicha!)

Germânicos: se matando!

Formaçao dos Estados Europeus:

Europa: Tentando buscar métodos para financiar o desenvolvimento de seu recém-criado capitalismo (roscagem pura!)

Germânicos: Se matando!
Grandes Navegações:

Europa: Impondo suas culturas aos povos das Américas, África e Ásia (viadinho, viadinho...)

Germânicos: "O de sempre, CARALHO! (Eles são machos de mais para dizer "por favor!")

-Cultura

"O intelectualismo (seja da juventude alternativa ou da meia-idade bossa nova) consiste basicamente em um apanhado de métodos para convencer as pessoas que você de fato nasceu na Europa (De preferência em terras galesas ou saxônicas, pois aqueles germânicos, hunf, uns bárbaros!), afinal, com esse ar aristocrático que você emana, transmitindo a atmosfera de um indivíduo que só poderia ter nascido dentro de Buckingham ou Versalhes, quem poderia dizer que na verdade você veio do sertão do Tauá, seu pai se chama Raimundo e sua mãe é revendedora da Avon?

Mas esse método realmente possuí alguma peculiaridades que precisam ser analisadas, a principal é que a grande maioria dos adeptos desse comportamento são bem "moderninhos" (aka 'bissexual') e isso explica a crescente taxa de bissexualismo entre os jovens fãs de Artic Monkeys e algumas características marcantes dentro da nobreza britânica (Eita Charles velho de guerra!!).

Caso em suas veias corra sangue germânico (ou seja, você é MACHO demais pra essas coisas - leia-se 'viado enrustido'), porém não consegue parar de citar Schopenhauer (porém de fato não sabe como se pronuncia isso) e principalmente: continua nessa viadagem de franpuccino e chocolate quente com chantilly, você pode usar o método mais simples e quem vem ganhando mais adeptos a cada dia: imitar o Woody Allen!

[Apokalyptic Raids - The Atheist]

Canção para os Segundos

2008-02-11T09:25:00.000-08:00

E de repente, além!
Do nada estamos além dos copos de café, dos livros, das revoluções
Dos homens de bem ou heróis de guerra

E vamos além das nuvens e dos deuses
Das guerras ou da poeira

E em um instante: pó!
E nada, e tudo, e mais um pouco e mais além

Em um segundo...

Poesia!

[Três Segundos Antes da Queda - Don Quixote de La Mancha]

As Seis Horas Mais Lentas da Minha Vida!

2008-02-07T14:59:00.000-08:00

Eu passei seis horas aqui... pensando... apenas pensando

Pensando tantas coisas e de formas tão absurdas que seria impossível colocá-las em palavras, mas eu permaneci pensando...Depois de alguns segundos, eu vi que pensar tornou-se perigoso, pois as palavras começaram a se tornar inúteis e talvez eu não precisasse mais delas.

Eu vi que o pensamento era a mãe da solidão, mas eu permaneci pensando, com medo, porém pensando

Então eu percebi que pensar era pouco... eu precisava ir mais além... pensar era pouco. Mas o que fazer? Falar? Mas as palavras eram inúteis! Fazer? Mas como, se não podia traduzir o que pensava, então como poderia saber o que fazia? Então continuei pensando

Comecei a sentir ódio: ódio das multidões médio-pensantes que pensavam que pensavam, mas apenas repetiam o que eles diziam. E o que eles diziam era: vocês estão pensando o que nós pensamos. Senti ódio dos gênios: pensavam pensar mais do que nós, mas eram o que menos sabiam, pois nada sabiam além do que todos sabiam mas não podiam traduzir. Senti ódio de mim, que estava ali durante seis horas, pensando e sendo escravo dos pensamentos, pois a curiosidade de saber o próximo pensamento me impedia de fugir, e a incapacidade de saber dizer o que pensavam me impedia de ficar. Continuei pensando.

CHEGA! Não quero mais pensar! Pensar, pensar, pensar! Pra que?! Pra ser atingido pelo eterno mal de pensar e nada fazer.

Então, entendi!

Isso é o pensar: não é saber, não é entender ou descobrir! É simplesmente doer, coçar...impulsionar, fazer você continuar e ir adiante, atrás daquilo que arde, coça, queima e não te deixar ter paz. O pensar serve apenas para não te deixar parado, para não criar raízes, para ir mais além, para violar a inércia... Nada mais.

Continuei pensando mais um pouco, por mais seis horas, por uma vida inteira!

[Blind Pigs - Rubber Room]

2008-02-05T12:03:00.000-08:00

"Uma perfeita forma de dominação autoritária: a felicidade. Mas é interessante como ainda se insiste em criticar a Bahia! É claro que é apenas inveja da genialidade do projeto baiano. Enquanto o resto do mundo se preocupa em dominar as massas através do capitalismo, do socialismo, da revolução, da guerra, até mesmo do consumo, eles não. Apenas fazem o mínimo necessário para gerar felicidade: mantém todo mundo pobre, colocam um som pra tocar e pronto!

Tudo bem que eles sejam gênios, mas por que os que não querem ser felizes são obrigados a participar? Se todo mundo quer ficar feliz, por que a gente não desiste logo da bandeira da 'Ordem e Progresso' e assume definitivamente essa ficção barata da felicidade moribunda, podre, mijada... essa imagem da brasilidade enlatada que é boa para todo mundo?

Eu já estou velho demais pra faturar com isso..."

(Cronicamente Inviável - Sérgio Bianchi)

[Farscape - Sacrifice (Sacrifice Cover)]

As Mil Faces do Inimigo

2008-01-30T10:02:00.000-08:00

Eu sou o outro lado, a outra face, a outra alma, o inimigo
Eu me ergo da entropia das almas e vivo do caos nos corações
De guerreiros honrados e vils traidores
Arruaceiros, alcoolatras e revolucionários
Eu vivo de corações vazios sem nada mais a perder

Eu sou o outro lado
Aquilo que se esconde
Aquilo que se teme
Aquilo que é verdade mas se tem vergonha de dizer
Aquilo que se esquece mas insiste em renascer

Eu sou a outra face
O mal, o medo e o podre
Eu sou o buraco vazio do tamanho do infinito
Que não te deixa esquecer de cada sonho perdido
Que jamais haverá de se encontrar

Eu sou a outra alma
O que nada teme e nada esconde
E que nada faz e nada é
E nada haverá de ser
Eu sou todos os sonhos do mundo
Que se esconde no buraco obscuro
Do coração que aprendeu a viver do não

Eu sou o inimigo
Eu sou teu desafio
Sou eu quem te devora e te cospe
Mas sou só eu e só eu quem de fato se importa
Eu sou quem te alimenta e tem embriaga
De vinho, virtude ou poesia
Eu sou o desgraçado
O monstro embaixo da cama
A traição de que tu amas
A maldição que não te deixa dormir

Eu sou aquilo que não tem forma
Não tem cor e não tem rosto
Nem cheiro nem corpo
Mas que existe
No coração daquele que sabe
Que o pecado é bem-vindo
Eu sempre estive lá
E você sempre soube

Eu sou o outro lado, a outra face, a outra alma

O inimigo...

[Death is not Glamorous - The Fallback]

Palavra, Sentimento e Ideal

2008-01-26T12:40:00.000-08:00

Se eu gritasse uma única palavra
Fosse a palavra que fosse
Não seria o bastante

Se eu gritasse duas, dez, mil palavras
Fossem os palavrões que fossem
Talvez ainda não fosse o bastante

Se eu passasse a vida a gritar
Todas as palavras possíveis
Talvez fosse o bastante
Talvez não

Mas sei que há uma única palavra
Que já é o bastante
Uma palavra onde mora todo o universo
Todo o meu universo
Todo o meu infinito

Onde moram meus amores e meus ódios
Que repousam minhas canções e minhas batalhas
Derrotas e vitórias, donzelas e prostitutas, heróis e traidores
Um palavra que dorme em cada coração
Que haverá de acordar para nunca mais morrer

Senhoras e senhores
Lhes apresento a mais bela das causas
A mais honrada batalha
E a mais suja poesia
Pela qual entregamos nossas almas

A palavra, o sentimento e o ideal
Que vos entrego em minha glória
Cavalheiros, eu lhes entrego a anarquia
Que dorme a sono solto
Mas haverá de acordar e nos devorar
E nos tornar eternos

[Morto pela Escola - Axle Foley]

Auto-Biografia

2008-01-22T08:12:00.000-08:00

Eu
Dancei nas mais bela noites de Berlim
Sobre os escombros dos demônios que nos traíram
Nos abandonaram e nos esqueceram pra morrer de frio
Nos mais gelado dos corações vermelhos

Eu
Queimei molotov´s em Paris
E ninguém jamais será capaz de deter as esperanças
De um coração que dança
E cospe na Bíblia e queimas as Igreja
Berrando injúrias ao deus que não existe
Nem nos templos e nem nos corações

Eu
Abandonei teu Cristo pra morrer
E me orgulho em poder dizer
Que a certeza de saber da solidão
É mais bela que eterna certeza de se viver em vão

Eu
Berrei "Abaixo o Grande Irmão"
E sei que não hei de morrer em vão
Pois enquanto eu viver nos corações dos anarquistas e das prostitutas
Sei que tudo isso haverá de ir um pouco mais além

Eu
Vivi os meus cem anos de solidão
Busquei alegria em todos os lugares, em vão
Mas, no meu peito a chama nunca se cala
E no fim, talvez, tanto tempo tenha valido a pena

Hoje eu
Danço valsa durante a revolução
E que o império de Deus venha ao chão
Pois nem mesmo balas ou cometas
Podem deter corações à prova de balas
E que hoje
Talvez só por hoje não tenham mais medo do amanhã

[Youth of Today - Can´t Close My Eyes]

Coisas Banais

2008-01-21T12:37:00.000-08:00

Antigamente, ao entrar no banheiro masculino do CH 2 da UFC, facilmente podia-se ler:

"O amor é um flor que nasce no coração dos trouxas, porra!".

Você mija, lava as mãos e vai embora...

[Scholastic Deth : Killed by School]

Diálogo Imaginário durante a Revolução Russa

2008-01-16T14:15:00.001-08:00

- Você não entende mesmo, não é XII? Nós fomos mais longe do que qualquer um de nós poderia sonhar, o mundo agora é nosso podemos fazer o que quiser. O mundo agora pertence aos sovietes!

- Não IV, o mundo não pertence aos sovietes, o mundo pertence ao Partido.

- E não é a mesma coisa, afinal, o Partido pertence aos sovietes

- Nunca pertenceu IV. O dono do Partido é o próprio Partido. Você não vê, eles nos enganaram, nos ofereceram o mundo e o pegaram só para eles. Nós fomos traídos, e você aceitou.

IV puxou sua pistola do coldre e a apontou para XII

- Não irei permitir tamanha heresia contra os ideais do Partido e do socialismo!

- Então é melhor puxar esse gatilho contra todo socialista desse planeta IV, pois o Partido apenas tomou o mundo do czar, mas se nega a nos devolver - XII joga sua própira arma no chão - o socialismo ou será livre e nunca haverá de ser socialismo.

IV hesitava em atirar no camarada, mesmo que seu cérebro o ordenasse que matasse todos os "inimigos da revolução", seu peito não permita assassinar seu velho amigo. IV decidiu recolocar a arma no coldre

- Então aonde você vai XII?

- Lutar. Derrubamos um senhor, haveremos de derrubar outro. Precisei cair na farsa do "comunismo de Estado", precisei trocar um ditador por outro para entender: o problema nunca foi a forma de Estado, mas sim o próprio Estado. Enquanto o povo não for o senhor de suas vidas, enquanto tivermos de entregar nossos destinos a homens que sequer conhecemos, haveremos de ser escravos. - XII se ajoelhou e pegou a arma devolta - Soube que na Ucrânia eles estão se organizando, um certo Nestor Mahkno anda dizendo que não precisamos do Partido, haverei de ir até lá - XII colocou a mão sobre o ombro de IV - Adeus, velho amigo, a partir de hoje, não mais nos encontraremos do mesmo lado das trincheiras.

- Mas não somos os dois socialistas?

- Você IV, acredita no Estado, eu, no povo...

XII se virou e seguiu em direção à Ucrânia, mas antes que pudesse andar cinco metros, IV gritou

- TODO PODER AOS SOVIETES!

XII sorriu e gritou em resposta

- TODO PODER AOS CORAÇÕES!

[Impaled : The Dead Shall Dead Remain]

O Velho e o Gato

2008-01-13T21:37:00.000-08:00

"i" era um autêntico velho rabugento: não tinha filhos, não tinha esposa, não tinha amigos, não lia Gabriel Garcia Marquez, não usava camisas listradas, não escutava White Stripes... "i" tinha um nariz de gancho, discos de bolero e dores em 95% do corpo. "i" fazia palavras cruzadas e criava um gato quase tão velho quanto ele. "i" tomava café preto e remédios no desjejum, purê de batata e remédios pela tarde e sopa de ervilhas e remédios pela noite ( e isso não fazia a menor diferença, pois as papilas gustativas de "i" eram tão ineficientes quanto aqueles remédios). Nelson Gonçalves ia adorar conhece-lo. Um dia, "i" foi encontrado morto em sua casa de ataque cardíaco.

Ninguém foi ao enterro.

Nem mesmo o gato.

Entenda como quiser...

[Defect Defect : Yeah, I´m a Terrorist]

Duelo de Fantasmas

2008-01-10T20:16:00.000-08:00

I estava enconstado em um poste observando o movimento: os yuppies entretidos no seu eterno joguinho de vender ou morrer, os moleques adolescentes realmente achando que iriam viver para sempre, os (pseudo)intelectuais no café do outro lado da rua... De fato aquelas pessoas, suas rotinas entediantes e seus sonhos mesquinhos a quem I fora indiferente durante anos, décadas, milênios, eternidades, agora o enojavam ao ponto de sentir o estômago embrulhar. Morrer durante cinco dias, trepar no fim-de-semana, existir, vender, trepar, morrer, cuspir, aquilo realmente cansava I, a ponto de sentir vontade de explodir aquele lugar. "Nunca se é homem enquanto não se encontra alguma coisa pela qual se estaria disposto a morrer.", essa frase veio à cabeça de I, tentava lembrar o nome do autor, mas aquele ar impregnado de niilismo que aquelas pessoas soltavam impediam seu cérebro de funcionar para qualquer coisa que não apontasse no rumo da destruição, do caos e da violência.

Mas depois de um segundo, I percebeu que não queria de fata a cabeça daquelas pessoas, queria a cabeça do seu mestre, mas como, se seu mestre não tinha cabeça, sequer tinha um corpo? Foi quando I percebeu que a cabeça do mestre residia no coração dos servos, foi quando finalmente I viu a face do inimigo, o inimigo que não tinha cabeça, mas que tinha um rosto: um rosto frio, duro e sem sentimentos, o inimigo tinha um rosto, o inimigo tinha um nome, um nome que ele marcava no coração de seus servos a ferro de brasa, e cuja dor eles aprendiam a suportar calado, e assim aprendiam à tolerar todo o resto calado, I viu o nome do inimigo estampado em seus olhos frios como o coração de seus servos, o nome do inimigo era VAZIO!

Nesse instante os sentimento de I começaram à ser invertidos: o desprezo e o ódio que sentia contra aqueles homens que cruzavam o seu caminho agora convetia-se em piedade... "Vivem sem ter pelo que morrer e morrem como se nunca tivesse vivido!" veio a cabeça de I. I haveria de fazer algo, I haveria de vingar-se, I haveria de ser o ódio que for excomungado de cada um dos corações, I haveria de destruir tudo que cruzasse o seu caminho, um haveria de morar no vazio de cada um daqueles corações inúteis que passavam diante de seus olhos.

E nesse instante, um Vectra extremamente reluzente passou diante de I, que foi incapaz de ver o próprio reflexo. I não entendeu, foi em direção à cafeteria e observou-se nos vidros fumê, mais uma vez não se viu. Nesse momento I entendeu, bem como o inimigo, I também tinha um nome. E da mesma forma que o inimigo que não tinha cabeça mas tinha um rosto, apesar de I não ter um reflexo, podia ver seu nome estampado em sua testa. I não era um homem, I era mais que isso: I era um deus, deus esse chamado Utopia.

[Crude SS - Destroy Capitalism]

A Vaidade e a Verdade

2008-01-09T07:25:00.000-08:00

O que seria a verdade senão um punhado de incertezas? Cada pergunta respondida haverá de gerar mais meia dúzia de novas perguntar, por isso aprender pode tornar-se tão desesperador: descobrir uma respostas que gera outras cinco perguntas, ver o raio do círculo de dúvida aumentando tão subitamente e a cada dia ter a impressão de que não se torna mais inteligente, e sim mais ignorante. e talvez por isso tenha tornado-se tão conveniente dizer apenas "Foi Deus!", mas eu realmente tenho pavor das respostas facéis,e pra mim, é bem mais simples entender que a onisciência é simplesmente uma farsa e que a verdade tornou-se um conceito tão abstrato que pra mim é difícil definí-la com palavras, cada indivíduo cria suas próprias verdades, suas próprias certezas, e como diria certo filósofo "se existem poli-verdades... não existe verdade alguma!". Por isso, só nos resta abandonar essa ilusão barata, decrepta, morimbunda de conhecermos de fato algumas coisa e de que um dia saberemos tudo e aceitar o fato de que o conhecimento nunca passou de mentira e também a nossa eterna sina de quanto mais descobrir, menos saber...

"Onde buscarei paixão para conceber nova idéias?" (Colligere - Crítica)

[The (Internacinal) Noise Conspiracy - Capitalism Stole my Virginity]

Palavras sobre Palavras

2008-01-05T15:24:00.000-08:00

Primeiramente, venho aqui declarar que escrever e vomitar pra mim são a mesmisssima coisa. Pra mim, é tudo uma forma de cuspir de volta no mundo alguma coisa ruim que ele me fez 'engolir', logo, escrever não é uma forma de ação, mas sim de reação. Palavras pra mim não são ataques, mas sim contra-ataques, vinganças, revanches, agressões contra o inimigo que se esconde ao redor considerando-se protegido de ataques. As palavras são como as tempestades que nascem quando algum distúrbio se inicia e só se encerram quando esse distúrbio também é eliminado. O escritor é antes de tudo um pertubado, que não nasce para trazer a paz, mas sim a pertubação das almas e corações, sejam com palavras medíocres ou canções épicas sobre valorosos heróis, mas que de uma vez por todas, fique claro, as minhas palavras não foram feitas para trazer paz, mas sim para pertubar (ou ao menos tentar) almas, pois corações são extremamente voláteis e sentimentos tem ponto de ebulição relativamente baixos, trocando em miúdos: converter sentimentos é algo relativamente simples, é tudo uma questão de saber acender velas e dinamites.

Então crianças, guerrilheiros, poetas e revolucionários: acendam seus coquitéis molotov, engatilhem seus fuzis. E parafraseando Ricardo Flores Mágon, escritores libertinos: À GUERRA!

[Social Chaos : Incurável, Progressivo e Fatal]

Porque Eu não Falo de Amor...

2008-01-01T14:15:00.000-08:00

E todas as formas baratas de sentimentalismo simplesmente me enojam, sejam elas amores superficiais, amizades falsas ou qualquer outro sentimento alimentado por frases baratas retiradas do mIRC e canções do My Chemical Romance ( e nisso inclua toda a patotinha: 30 Seconds to Mars, Fresno, Good Charlotte, Legião Urbana, Skid Row...).
Ranzinza? Não, pra falar a verdade, nos últimos dois anos eu comecei à rir bem mais do que nos 15 anos anteriores. Mas isso não muda o fato que todas as declarações de amor e amizade eterna (algumas feitas por mim mesmo) que ouvi nos últimos três anos resultaram em rompimento de relações após a troca de salas.
Ódio meu? Sim, e considero esse sim um belo sentimento, pois é o único que se mostra capaz de guiarnos rumo a uma mudança de fato relevante... Entre o seu amorzinho apático e o meu ódio revolucionário, acho que torna-se óbvia a minha escolha.

PS: aniversáriei hoje. Aniversários são datas interessantes para refletirmos e chegarmos à incrível conclusão que diz 'Caralho, 17 anos que eu tô nessa merda!' e isso realmente me pertuba, acho que nada me assusta mais que envelhecer...

[Teenage Fanclub - Satan]

Seu Deus está Nú

2007-12-30T07:16:00.000-08:00

O Cristianismo passou os últimos 2000 anos agredindo, violentando, torturando, esquartejando, queimando, humilhando, declarando guerras, perseguindo e executando qualquer pessoa que ousasse pensar diferente dele mesmo... E agora vem dizer que eu devo respeitar a sua fé e as suas instiuições?!

Eu não quero mais o respeito do seu suposto Deus, eu quero a cabeça dele!

A palavra-chave aqui não é mais coexistência...

A palavra-chave aqui é VINGANÇA!

"Só o homem ateu pode ser livre, porque Deus é incompatível com a liberdade humana. Deus pressupõe a existência de uma providência divina, o que nega a possibilidade de escolher o próprio destino e inventar a própria existência. Se Deus existe, eu não sou livre; por outro lado, se Deus não existe, posso me libertar. A liberdade nunca é dada. Ela se constrói no dia-a-dia. Ora, o princípio fundamental do Deus do cristianismo, do judaísmo e do Islã é um entrave e um inibidor da autonomia do homem (...) É preciso mostrar que o rei está nu, deixar claro que o mecanismo das religiões é o de uma ilusão. É como um brinquedo cujo mistério tentamos decifrar quebrando-o. O encanto e a magia da religião desaparecem quando se vêem as engrenagens, a mecânica e as razões materiais por trás das crenças (...)" (Michel Onfray)

[H2O - Guilty by Association]

2007-12-24T05:43:00.000-08:00

Merry Christmas (I Don't Want To Fight Tonight) - Ramones

Merry Christmas, I don't want to fight tonight with...
Merry Christmas, I don't want to fight tonight
Merry Christmas, I don't want to fight tonight
Merry Christmas, I don't want to fight tonight with
you

Where is Santa at his sleigh? Tell me why is it always
this way?
Where is Rudolph? Where is Blitzen, baby? Merry
Christmas, merry merry merry Christmas

All the children are tucked in their beds Sugar-plum
fairies dancing in their heads
Snowball fighting, it's so exciting baby

I love you and you love me And that's the way it's got
to be

[Wipers - When It´s Over]

Babaquices que Falam Sobre Vegetarianismo

2007-12-22T08:04:00.000-08:00

"Onde vocês conseguem as proteínas?"
"Coisa de viadinho!"
"Ei, mas sabia que vegetariano fica estéril?"
"Mas um peixinho você come, né?"
"Come homem, uma vez só não vai matar não!"
"Mas você não come por que? Tem pena dos animais?!"
"Mas que graça tem em comer só salada?"
"Come, eu juro que não conto pra ninguém!"
"Come um pedaço, não é carne não, é presunto..."
"Mas tú é fresco hein..."
"Mas os vegetais também tem vida!"

(Compilação de todas as bobagens que seis vegetarianos - eu, Gabriela, Pedro, Raphortão, Ludmila, Val - conseguiram lembrar em um só dia)

[ROT - For Musical Destruction]

Respirando Fumaça

2007-12-14T18:30:00.000-08:00

O dia era quente como o inferno lá fora, ele mantinha os olhos fechados, uma mão segurava a vodka mais cara de r$ 1,30 poderia pagar, a outra cobria os olhos, revelando assim um ante-braço coberto por tatuagens estilo Yakuza.Ele pensava, tinha vontade de dar um soco em alguém, qualquer um... talvez desse um soco naquele garçom maldito que lhe ignorava quando o chamava, talvez desse um soco no mendigo do outro lado da rua apenas porque ele estragava a paisagem, talvez ele desse um soco naquele cara que saia do Vectra do outro lado da rua com uma loiraça ao lado, simplesmente porque ele queria estar no lugar dele. Talvez ele roube aqule vectra e atropele o mendigo logo após dar um soco no garçom. Mas o que ele se negava à perceber é que o que corria em suas veias não era ódio, repúdio ou qualquer coisa do tipo, mas sim uma vontade desesperada de fazer a coisa errada.

"Quero respirar fumaça!" veio a cabeça dele, respirar fumaça, matar células, entupir artérias, apodrecer vísceras, vomitar sangue, encurtar a vida em alguns segundos, o que ele queria mesmo era concentrar toda sua humanidade em um único segundo, ele queria viver tudo de uma vez, preferia ser rei por um instante do que ser escravo pelo resto da vida, como quando fez aquela tatuagem da Yakuza no braço, o que lhe rendeu uma demissão indenizada no emprego, o que rendeu ao chefe um murro na boca e alguns dentres quebrados o que rendeu à ele duas noites na cadeia "Grande dia, grande dia!".

Ele abriu os olhos e um yuppie passou em frente do boteco e ele disse à si mesmo "esse merece um soco mais do que qualquer outro!", virou de uma vez a vodka, o que lhe tirou cerca de 3 minutos de vida, puxou os malditos r$ 1,30 do bolso, colocou encima da mesa, puxou um guardanapo, escreve algo e depois saiu para respirar fumaça e dar um soco naquele yuppie

O garçom foi até a mesa dele, pegou o dinheiro e reparou que havia algo escrito, ele dizia:

"Essa é a sua vida e ela está acabando um segundo de cada vez!"

[Life Is A Lie : Kali Yuga]

Sobre um Mendigo que Fumava Crack

2007-12-09T13:45:00.000-08:00

Essa história fala sobre um mendigo sem nome viciado em crack e seu cachorro de um olho só
Basicamente porque é algo extremamente complicado batizar personagens (os viciados em crack nem tanto, agora os cachorros de um olho só...)
O mendigo sem nome viciado em crack é um ex-combatente do exército de Israel!
Não, apaga essa parte, é muito óbvio...
O mendigo sem nome viciado em crack é um rockstar decadente!
Não, vão achar que eu tô falando do Syd Barret...
O mendigo sem nome viciado em crack é um empresário falido que entrou em decadencia depois do crack!

Isso!

Genial!

E para manter seu vício ele teve que vender tudo o que possuía (isso inclui o próprio nome e o olho do cachorro!)
E de empresário bem-sucedido ele passa à número de estatística (sem nome e viciado em crack)

E o cachorro passa de cachorro à caolho...

Não, apaga, isso tá parecendo campanha anti-drogas...

Certo, abreviemos à história

O mendigo sem nome e viciado em crack é simplesmente um cara pra quem eu dei uma moeda
Não porque gostasse dele
Simpatizei com o cachorro
E depois segui reto, cheguei em casa e transformei-o em algo além de estatíticas (ou de um mendigo sem nome viciado em crack)
E eu sequer consigo lhe dar um nome, uma história, um olho para o seu cachorro (e também não consegui lhe dar crack)

Não se escrevem mais crônicas como antigamente

(especialmente sobre fumadores de crack)

[Dag Nasty - I´ve Heard (Live)]

Pessoas Vazias e Paredes que Falam

2007-12-07T07:28:00.000-08:00

Esta manhã, se você acordasse cedo, como você sempre faz, para comprar o pão (como você sempre faz) e prestasse atenção nas coisas ao redor (coisa que você nunca faz) poderia reparar que o mundo não era mais a mesma coisa, tinha um cheiro diferente no ar, e se você olhasse ao redor (coisa que você quase nunca faz), poderia ver na parede folhas de papel grudadas, e essas não traziam propagandas inúteis para serem ignoradas (que é exatamente o que você faz), traziam algo que cheirava à esperança, você se aproxima e começa à ler (coisa que você nunca faz)

Esse mundo está cheio de poetas
Mas alguém saberá de fato o que está dizendo
É, talvez eu não seja uma criança sensível
Porque mais nada disso faz sentido pra mim
Poesia? Que bobagem!
Não temos mais idade pra isso

"If we can walk together, why we can´t rock together?"

Pena, hoje eu não tenho mais palavras novas pra te dizer
Hoje eu só queria ficar aqui e ouvir todas aquelas canções que falavam sobre amizade
E trazer de volta todas as tardes de sábado
Que faziam tudo ser infinito até olharmos o relógio e percebemos que estamos atrasados

Então guarde uma moeda pra cada um dos seus pecados
Que eu te espero aquilo do outro lado
Não importa se me disseram que hoje vai chover
E que a tempestade vai durar pra sempre
Somos jovens, temos tempo
E eu pessoalmente não tenho mais nada à perder

E talvez aquilo entre na sua mente, talvez você tome a pílula vermelha, talvez o Tyler tome o controle, e você decida não fazer mais as coisas que você sempre faz: talvez você se demita, talvez você encha a cara em dia de semana, talvez você se apaixone (coisa que você nunca faz) e talvez você aprenda que as vezes, a paz é entediante e que existem coisas mais importante do que aquilo que eles te mostram

Ou talvez você apenas compre o pão, volte pra casa e continue com a sua vidinha miserável.

Tanto faz...

[Lifetime : Northbound Breakdown]

as revoluções que eu deixei morrer

2007-12-02T18:55:00.000-08:00

"Escrever poemas em guardanapos são uma coisa tão Bukowski" pensava
O dia era frio e o céu nublado, como a maioria das pessoas que passavam por ali
Mas ele não, ainda tinha calor dentro de si
Talvez paixão, talvez cerveja, talvez os dois
Ele não tinha muita certeza e pra falar a verdade nem se importava

Ele estava sentado na mesa de boteco vendo aquela gente passar
O ritmo frenético das pessoas e a fumaça dos carros poderia incomodar a maioria
Mas não à ele
Ele não
Ele amava aquilo
Deixava a cidade o devorar e a fumaça o engolir
"As metrópoles são malditas e essas ruas me pertencem"
Repetia para si mesmo
Colocou isso no papel

"Ei Ferreira! A conta!" gritou ao garçom e voltou ao papel

"Isso que eu escrevo agora falam sobre trapaças
Trapaças que eu apliquei contra mim mesmo
Os ideais que eu traí
E as revoluções que eu dexei morrer
Eu falo sobre as crianças que calamos
E as flores que nunca chegam à florescer
Sobre o inimigo que renasce
E sobre as esperanças que deixamos morrer
E um dia juramos ser eterno
Eu exigo que nos tragam a eternidade de volta
Que nesses dias tão modernos
Parece ser inútil escrever poemas de amor
Como faziam antigamente"

Outro gole de cerveja, ele permanecia ali
Invocando os demônios que todos negavam a existência
Pela calçada passou um homem de expressões severas
Enquanto a maioria apenas veria o rosto
Ele podia ver o coração
Tão vazio quanto aquele copo de cerveja agora

"Mudar o mundo parece ser uma infantilidade
Caminhar pelas ruas clamando vitória
Que bobagem!
Mas será que a beleza não estará nisso?
Em parecer tão impossível?
Não há graça em acreditar
Que tudo é apenas uma farsa"

O garçom colocou a conta sobre a mesa, ele pagou e saiu
Com poemas nos bolsos e o fogo na alma
Levando consigo os segredos mais absurdos que você possa imaginar
Terra do Nunca, Marte, La Mancha
Ele conheceu todos e pode te levar
Se você se desse o direito de parar um instante
Pra sentir a brisa do mar...

[The Get Up Kids - Newfound Mass]

2007-12-01T19:45:00.001-08:00

2:30 a.m hora de Brasília
Horário de verão

Que diferença faz?Uma hora a mais, uma hora a menos
De que isso serve quando as horas nunca acabam?
Ele se contorcia na cama

Enjoô
Vontade de vomitar
tontura

Ele se levantar e vai ao banheiro
Liga a luz
Abre a torneira
Mas não olha o espelho
É deprimente olhar no espelho
E saber que nada mudou

Ele bebe água da torneira
Imunda, podre, tanto faz
Ele sai do banheiro
Sem se olhar no espelho
Ele volta para o quarto
Ele liga a luz
Paredes imundas, cinzas
Um dia foram brancas
Um dia foram limpas
Um dia foram puras
Ele também

Ele abre a gaveta do criado mudo
Revistas pornôs
Canetas roubadas

Gaveta errada

Gaveta de baixo

Remédios!
Pra enjoô, pra insônia, pra febre, pra coceira
Mas o mal do homem é incurável
Ele toma os seus remédios
Com a miníma esperança de que vá ficar tudo bem

O enjoô aumenta
Ele abre outra gaveta
E procura alguma coisa pra comer
Ele acha e joga na boca

Seja lá o que for, ele come com indiferença
Talvez seja salgado, talvez seja doce
Ele não se importa mais
Ele só quer ter alguma coisa na barriga
Pra tem algo pra vomitar
Ele quer preencher o vazio da barriga
Pra compensar um outro vazio maior

Ele se deita na cama
Tenta lembrar alguma coisa
Seu nome?
Ele lembra do próprio nome com a mesma indiferença com que mastigava
O nome não importa pra ninguém
Nem mesmo pra ele

O enjoô não melhora
Ele começa a lembrar da sua vida
Nada de importante
Nada que valha a pena ser mencionado
Ele desisti
Sabe que não vai dormir
Não desse jeito
Não do jeito convencional
Por uma única vez
Pela derradeira vez
Ele não irá ser convencional

O criado mudo tinha quatro gavetas
Na quarta havia um Taurus .38 Special modelo 817 de fabricação israelita
O cano tinha 51 mm de diâmetro
O acabamento poderia ser de aço inox ou oxidado
Nesse caso era oxidado
O tambor tinha capacidade para sete tiros

Ele não precisava de tanto...

Ele apontou a arma para cabeça
O gatilho fez "click"
E por um segundo todos olharam para ele
O zelador olhou para ele
Os policias olharam para ele
O legista olhou para ele
O legista sabia seu nome...
Até o escreveu em uma etiqueta que amarrou em seu dedão

O nome?
Não importa mais
O enjoô passou
E agora ele, que podia se chamar Marcelo, Alberto, Carlos, qualquer coisa
Podia
finalmente

dormir...

[O Inimigo : Jealous Again (Black Flag Cover)]